El club III

Maisie

Separé los labios, y la respiración se me convirtió en hipos dentro del pecho. La bandeja me temblaba en las manos mientras el hombre no le hacía el menor caso y cambiaba el ritmo de su lengua a embestidas profundas, al tiempo que el segundo rodeaba el arnés, recogía con el dedo medio la humedad que le corría por los muslos y se lo metía por detrás.

—Maisie —oí el «psst» discreto de Charlene, pero yo estaba lejos, demasiado lejos para oírla, mientras la cabeza de la mujer caía hacia atrás en un grito silencioso y su cuerpo se sacudía al compás del movimiento.

El primero le chupaba los dedos de los pies, y ella jadeaba, tartamudeando las palabras: por favor. Por favor. Hasta que sus palabras se volvieron ininteligibles.

Y cuando se corrió de repente con un grito sobresaltado, el tercero, el que estaba entre sus piernas, se levantó, agarrándose la verga con el puño, y descubrí que estaba conteniendo la respiración, con el corazón desbocado, mientras él la rozaba con la punta y se hundía en ella de una embestida sin previo aviso.

Estallaron múltiples gruñidos y gemidos desde distintos lados de la sala.

Lo que me obligó a arrancar la mirada del escenario y fijarme en las cortinas abiertas más cercanas a mí. Una mujer elegantemente vestida tenía el vestido bajado hasta la cintura, las piernas muy abiertas y los ojos oscuros de lujuria mientras miraba el escenario. Estaba sentada sobre el muslo de un hombre y él estaba dentro de ella, con el brazo subiéndola y bajándola sobre su erección al ritmo de los gemidos que venían del escenario.

A mi izquierda, una mujer que estaba sentada sola se masajeaba los pechos, con un aparato zumbando entre las piernas. Era la primera vez que veía un vibrador, y quizá fue ese pensamiento lo que me hizo darme cuenta de que…

No debería estar aquí.

Delante de mí, un hombre tenía una vela encendida en la mano, y me atraganté con el aire cuando derramó la cera sobre los muslos de otro hombre mientras lo embestía con saña, sin importarle que las llamas lamieran peligrosamente cerca de su barba. Su amante gritó de dolor, pero gimió:

—Más.

Diosa bendita del amor.

Estaba horrorizada.

Y vergonzosamente cautivada.

Ahí dentro no había vergüenza. Ni vacilación. Ni juicios. Solo había placer. Y sexo. Era el perfume en el aire. El sonido en el viento. La visión.

Mi mirada volvió de golpe al escenario.

El hombre que estaba detrás de ella tenía la verga apretada contra su otra entrada, y miré, paralizada, cómo el primero, el que le había estado chupando los dedos de los pies, se colocaba detrás del hombre que estaba enterrado en su coño, le separaba las nalgas y, con un gruñido feroz, se hundía en él en el mismo segundo en que el hombre detrás de ella se metía en ella.

Quería salir corriendo de ahí y no mirar atrás nunca. Aquello era pecado puro, sin filtros, y el solo hecho de estar aquí me hacía sentir que lo estaba cometiendo por intermediario.

Y aun así no podía apartar la mirada.

Una mano agarró la mía y casi se me cae la bandeja con un sonido de sobresalto.

Tenía delante la cara de un mesero, que repetía sus palabras porque no lo había oído la primera vez.

—¿Estás libre para el palco siete? Se les acabó el vino y, por desgracia, el cabrón quisquilloso quiere manos femeninas en su copa…

Miré a mi alrededor con un pánico feroz. ¿Dónde estaba Charlene? ¿Y por qué estaba tan lejos de la entrada? ¿Había caminado hasta aquí sin darme cuenta? Ay, Diosa, seguro me había perdido en algún momento entre todos esos sonidos que resonaban. Tenía que encontrarla…

El mesero me miraba con el ceño fruncido.

—¿Cómo te llamas? No te había visto por aquí antes.

Su mirada iba y venía de mi cara a los guardias apostados en la entrada, y no sé qué fue lo que me impulsó a hacerlo, pero solté de golpe:

—Veronica. Empecé aquí esta misma noche. Indícame dónde está el palco siete, ¿quieres?

Me miró fijamente un largo momento y luego me plantó la bandeja en las manos y señaló hacia el centro de la sala.

—Palco siete. Ten cuidado con el cliente. Es un poco raro.

Asentí, apretando los dedos alrededor del borde de la bandeja mientras subía los escalones de terciopelo, dejando atrás a una pareja de mujeres enredadas en los brazos de la otra.

Con la mirada suspicaz del mesero recorriéndome la columna, decidí hacer el papel, aunque fuera solo un minuto. Me acercaba más al centro, lo cual estaba bien, considerando que la curiosidad me estaba consumiendo.

Técnicamente no era fisgonear si estaba entregando algo. Probablemente.

Aunque tendría que dar la vuelta y encontrar a Charlene antes de que empezara a preocuparse.

Las cortinas del palco siete estaban ligeramente entreabiertas, y noté el número grabado en un costado de las colgaduras.

Bajé la bandeja e incliné la cabeza, cuidando el tono de voz.

—Su whisky…

Me detuve.

El aire había cambiado.

No era solo el olor. Era la presión. Hizo que se me erizara el fino vello de los brazos y que los pulmones se me paralizaran a mitad de una respiración.

Levanté la cabeza de golpe hasta posarla en su cara y retrocedí tan rápido que el tacón se me enganchó en el borde del palco.

—Sabía que olía a una rata por aquí en alguna parte —canturreó.

Cabello castaño rojizo. Tatuajes en la mejilla y el cuello. Licántropo de sangre pura. La última vez que había visto esa cara había sido hacía semanas, durante mi transición.

¿Qué demonios, en nombre de la Diosa, hacía uno de los compañeros de la Reina hasta aquí, en Francia?

Rompí a sudar mientras su mirada oscura, fría y penetrante recorría mi atuendo, demasiado parecido a pasarme unas manos invisibles por la piel para mi gusto, y dijo:

—Encajas perfecto aquí, ¿sabes? Vestida como una puta. Entiendo el atractivo. Buenas tetas. Buenas piernas. Una boca follable. Un coño rosado y apretado. Veo que todavía no se les ha pasado la novedad.

Giré sobre mis talones rápidamente para largarme de ahí. Por muy fuerte que fuera ahora, sabía en el fondo que había algo terriblemente mal en todo esto. Y tenía que encontrar a mis compañeros. La urgencia era tan fuerte que apenas podía tomar aire.

Pero antes de que pudiera dar un paso, una mano me agarró la muñeca y otra se me cerró sobre la boca cuando intenté gritar.

Me sacudí con fuerza, chocando contra la mesa mientras él me arrastraba de vuelta al interior del palco. Pero nadie se dio cuenta. O si lo hicieron, pensaron que era parte de algún fetiche, del espectáculo, y nos ignoraron después de una sola mirada.

—Todavía no puedes irte —dijo, sacando la lengua para lamerme la oreja a todo lo largo—. El espectáculo apenas acaba de empezar. Y tenemos mucho de qué hablar, princesa.