Rebelde II

Maisie

Lyon y yo nos saltamos las clases después de que me besara.

Era muy consciente de lo bajo que había caído, porque Maisie Adams jamás habría decidido saltarse las clases a propósito. Maisie Adams tampoco habría dejado que el hermano de su mejor amiga la besara hasta dejarla sin aliento contra los estantes de la biblioteca. Ni se habría subido sin casco a la parte trasera de su superbike para dejar que la llevara al otro lado de la ciudad, mucho más allá del territorio de la Night Shade.

Peor aún, Maisie Adeline Adams jamás habría ido a un club.

Pero me sentía aletargada.

Algo en mí se estaba rebelando, y había decidido que el ardor del alcohol y el golpeteo pesado de los bajos en el aire era justo lo que necesitaba para alimentar esa sensación.

—Bájate de ahí, Mace. Joder —gruñó Lyon mientras yo me bajaba el cierre de la chaqueta y la lanzaba a la multitud de cuerpos que se retorcían bajo la mesa—. Solo aparté la vista un maldito segundo.

Se veía alterado.

Eso me pareció graciosísimo. Después de todo, él era quien me había traído aquí.

Bueno, está bien, lo admito: antes de desaparecer por las escaleras del fondo del club, me había dicho: «Vuelvo en cinco minutos. Tengo unos asuntos que atender. Quédate aquí con Ted, ¿sí? Y no le aceptes bebidas a nadie».

Llevaba fuera más de cinco minutos. Y yo había visto a la rubia guapísima que vino por una bebida a la barra donde estaba sentada dejar caer una pastilla en su vaso.

—¿Qué es eso? —le pregunté con curiosidad.

Sus labios se curvaron y vi cómo se le vidriaban los ojos.

—¿Nunca has oído hablar de Samantha, cielo? Es como el Molly, pero multiplicado por cien. Bueno, todavía no es legal, pero lo bueno nunca lo es. —Me tendió dos pastillas—. Tómatelas. Te van a mandar directo al cielo, te lo prometo.

Miré las drogas con recelo. No sabía qué o quién era Molly o Samantha, pero drogas en un club de striptease definitivamente no era buena idea.

—No, gracias —le dije con educación.

—Te ves sedienta —respondió—. ¿Park no te trajo nada de tomar?

Parpadeé, sorprendida.

—¿Conoces a Lyon?

Sonrió.

—Claro. Es un amigo muy querido. —Le hizo señas al bartender y no pude evitar relajarme un poco—. ¿Un refresco está bien? Normalmente no los sirven aquí, pero seguro que Ted puede prepararte algo un poco más… apto para todo público.

Me sonrojé, pero ella se rio suavemente y me dio un golpecito con el hombro.

—Es broma.

Le di un sorbito diminuto al refresco —para no ser grosera con la mujer— y diez minutos después no tenía ni idea de qué demonios estaba haciendo.

Diez minutos después, había desplazado a la stripper medio desnuda y estaba colgada de la barra, volviendo loca a la multitud.

Nunca había sentido nada tan emocionante en toda mi vida. Tenía fuego líquido en la sangre mientras enganchaba la pierna alrededor de la barra, maravillada por la flexibilidad de mi propio cuerpo mientras me arqueaba hacia atrás, con el cabello barriendo la superficie de la mesa.

Mis pechos se apretaban contra la camiseta de tirantes y la multitud enloqueció; hombres y mujeres por igual clamaban por ver más piel.

—¡Quinientos si te quitas los pantalones! —gritó un hombre.

No había clientes en las otras barras. Yo era el espectáculo. La sensación. Y ni siquiera estaba desnuda.

Aquí es donde pertenezco, pensé. No necesitaba volver nunca a casa. Quería seguir siendo deseada. Quería sentir cualquier cosa excepto los celos y la desesperación que llevaban días devorándome viva. Solo quería sentirme deseada.

Tenía calor. ¿Saben qué? Tal vez sí debería quitarme los pantalones.

—No te quites los malditos pantalones, Mace —gruñó Lyon—. Bájate. Ahora mismo.

Me monté a horcajadas en la barra. Me restregué contra ella. Me hundí los dedos en el cabello y meneé las caderas al ritmo de la música. Di una vuelta, con el cabello azotándome la cara, y luego me puse a cuatro patas y gateé hasta el borde del escenario.

—Santa madre de Dios —oí decir a otro hombre—. Pago diez mil por verte esas tetitas firmes, dulce cereza.

Se me abrió la boca con un jadeo fascinado.

—¿En serio?

Lyon se giró y, a quemarropa, le dio un puñetazo en la cara.

Volví a jadear y luego empecé a soltar risitas.

Lyon me dirigió una expresión exasperada y, como yo estaba justo en el borde donde estaba él, tuvo suficiente alcance para bajarme del escenario de un tirón.

—Te llevo a casa.

Oí un rugido de quejas detrás de mí.

El dueño —un humano con un elegante traje gris y mechones teñidos de morado en el cabello— se abrió paso hasta el frente de la multitud.

Se le arrugaron las comisuras de los ojos al tenderme su tarjeta.

—Ven a trabajar para mí alguna vez…

Lyon le gruñó en la cara y le tiró la tarjeta al suelo de un manotazo.

—Ni lo sueñes, Barry. Ve a chuparle la sangre a otra. Esta es mía.

Me tambaleé contra Lyon mientras me guiaba entre la multitud, con la vista nadándome. Volví a soltar una risita.

—Hay cuatro de ti, Lyon. —Nos acercábamos poco a poco a la puerta y di un viraje—. No… quiero volver.

—Apenas te puedes tener en pie —dijo, rodeándome la cintura con el brazo para sacarme cargando. Me sujetaba con respeto. Se esforzaba muchísimo por no tocarme ni mirarme el escote.

Me sacudí la ola de vértigo que se estrelló contra mí.

—¿Por qué me besaste, Lyon?

Se quedó inmóvil.

Nuestros pechos estaban pegados y sus ojos estaban muy oscuros. Los bajos que retumbaban por todo el club nos hacían eco en los huesos, y supe que le había gustado mi bailecito cuando algo duro se me apretó contra el estómago.

—Porque quería. —Su mirada buscó la mía—. Llevo mucho tiempo queriendo hacerlo.

Me balanceé sobre las puntas de los pies y apreté mi boca contra la suya. Su lengua sabía a whisky.

Él también estaba entonado. Qué maravilla.

Rompió el beso de inmediato.

—No. No cuando no estás en tus cabales…

Le jalé del cuello de la camisa hacia abajo, con fuerza, y acerqué su cara a la mía.

—Si estar borracha perdida es la única vez que no soy demasiado cobarde para tomar una decisión por mí misma, entonces aceptaré con gusto las consecuencias que vengan con ello.

Cuando volví a besarlo, no se apartó.

Soltó una maldición contra mi boca antes de apretar los brazos a mi alrededor.

Mis movimientos estaban alimentados por la rabia, la desesperación y la intoxicación. Lo besé con la furia y la frustración que sentía cuando los veía con ella.

Lyon no era Soren, ni Jericho. No era Quinlan ni Mercer. Era muy distinto. En estatura y en complexión. En su intensidad tierna.

Tenía las manos en su cabello y él tenía las suyas en mi espalda, en mi culo. Gimió en mi boca y apretó.

—Maisie…

Nos iba llevando de espaldas hacia una pared… una puerta. Nos giré, de modo que fuera su espalda la que quedara contra la puerta, y mis labios dejaron los suyos para mordisquearle y lamerle la mandíbula, la garganta bronceada.

Volvió a maldecir, pero me atrajo más hacia él. Su roce seguía siendo suave, casi reverente. Como si todavía no hubiera decidido si yo podía soportar más, aunque lo sentía presionando duro contra mí.

Deslicé las manos hasta la hebilla de su pantalón y Lyon siseó, me atrapó la muñeca y la mantuvo bien lejos de ese bulto. Respiraba con fuerza y me enseñaba los dientes.

—No voy a follarte, Mace.

Me lamí los labios hormigueantes.

—Ajá.

Sus ojos siguieron el movimiento, soltó una exhalación áspera y volvió a aplastar su boca contra la mía.

La puerta a su espalda cedió y dio paso a un reservado privado; me levantó mientras se giraba y cerró la puerta de una patada detrás de nosotros.

Me dejó sobre el escritorio pulido, con la espalda apretada contra la pared mientras él se colocaba entre mis piernas. Mis dedos buscaron frenéticamente sus botones y le rasgaron la camisa en el proceso.

Pensé en las sábanas negras de la habitación de Soren mientras Lyon me quitaba el top. Pensé en los moretones que él había dejado en la piel de Tessa.

El odio me consume. Y también el deseo, mientras recuerdo la curva obscena de sus dedos dentro de mí.

La boca de Lyon ardía en mi cuello, en mi pecho. Me sujetaba el culo con firmeza. Se sentía mal, y me di cuenta de que no tenía callos. No como Soren y Jericho.

Cerré los ojos, deseando que sus caras desaparecieran. Los dedos de Lyon estaban tibios mientras me subían por el estómago y me apartaban el cabello del hombro.

Me bajó el tirante del sostén y me besó la piel del cuello con suavidad. Tan distinto a ellos. Soren y Jericho me besaban como si fuera un derecho concedido por la Diosa.

Deja de pensar en ellos.

Hundí los dedos en su cabello. Y aun así, se sentía mal. El de Mercer era más sedoso.

Los dedos de Lyon encontraron los botones de mis pantalones y se detuvo.

—Te mereces algo mejor que un rapidito en un club.

Le agarré los dedos y los guie justo adonde los quería para no tener que seguir pensando en ellos.

—No me importa.

Me bajó del mueble y me ayudó a quitarme los pantalones. Yo forcejeé torpemente con los suyos, guardándome el detalle de que esta era mi primera vez.

Estaba segura de que, si se lo decía, se echaría atrás y me dejaría. Y había decidido, en algún punto entre tragarme las pastillas y bajarme de un trago un asqueroso vaso de whisky, que si iba a dejar que alguien me tocara, sería alguien que nunca me llamaría zorra. Alguien a quien de verdad le importara.

Lyon gimió cuando lo palpé a través del pantalón, y sus caderas dieron una sacudida contra mi mano. Una vez. Dos.

Acababa de empezar a desabrocharle el cinturón cuando derribaron la puerta.

Y a Lyon lo arrancaron de encima de mí y lo arrojaron por la puerta como si no pesara nada.

—¡Lyon! —grité, con el corazón martilleándome contra las costillas, mientras unos brillantes ojos verdes se encontraban con los míos desde el umbral, con la traición, el dolor y la rabia brillando en sus profundidades.

¿Cómo se atrevía a mirarme así? ¿Como si yo lo hubiera herido a él? ¿Como si no fuera al revés?

Se me dilataron las fosas nasales; la rabia subió demasiado rápido y me mareó.

—¡¿Qué demonios te pasa?!

La expresión de Mercer era perturbadora. Oscura, ominosa y calculadora.

—Espera aquí.

—Ni de broma voy a…

Las palabras se me ahogaron cuando Mercer me apretó el cuello.

Ni siquiera lo había visto moverse.

—Muévete un centímetro de ese lugar, o intenta huir otra vez —gruñó con voz gutural—, y te entrego sus manos en una caja, con lazos rosas y todo. Tal vez le agregue la verga para completar el sentido paquete.

—Si le haces daño… —resollé, con lágrimas de rabia y frustración corriéndome por la cara—, nunca te lo perdonaré.

Mercer se inclinó, y vi que sus ojos verdes ya no eran exactamente verdes. Había una oscuridad arremolinándose en ellos cuando gruñó:

—A la mierda tu perdón.

Y entonces se fue.