Un baño muy vaporoso I

Maisie

La tina era grande, pero la presencia de Mercer la hacía sentir más pequeña mientras me daba la espalda. El vapor se enroscaba espeso alrededor de sus anchos hombros y yo estaba arrodillada detrás de él en el agua, con el corazón martilleándome tan fuerte que estaba segura de que podía oírlo.

El baño estaba en silencio. Solo el suave goteo del grifo y el leve chapoteo del agua contra su piel rompían la quietud.

Mojé un paño limpio en el agua tibia, como él me había indicado, y limpié con cuidado la sangre alrededor de la herida.

Mis dedos le rozaron la piel y toda su espalda se tensó al instante; los músculos se ondularon bajo mi tacto como un cable con corriente.

Tragué saliva con fuerza, con la garganta seca. Mi mirada recorrió el mapa de cicatrices tenues que le cubrían la espalda y los hombros. Eran tan tenues que ni siquiera las notarías mirando de cerca. No a menos que supieras dónde buscar. Viejas heridas de cuchillo. Marcas irregulares de mordidas. Varios círculos pequeños y plateados que parecían antiguos orificios de bala.

A Mercer le habían disparado... muchas veces.

La certeza se me asentó pesada en el pecho.

Apoyé una mano en su hombro para sostenerme y me incliné sobre él hasta que mi pecho casi le rozó la espalda. La postura era increíblemente íntima. Podía olerlo. Sudor limpio, un leve rastro de sangre y ese aroma profundo y masculino que era puramente Mercer. Mi aliento le acarició la nuca. Lo sentí estremecerse una vez.

Me pasó las pinzas sin decir palabra. Las tomé con dedos temblorosos y torpes.

—Respira, Adams —me dijo.

Me pregunté cómo podía estar tan tranquilo, sabiendo lo rápido que esto podía salir mal.

—¿Listo? —susurré.

Un pequeño asentimiento.

Apoyé el metal contra su piel mientras él empezaba a guiarme.

«Mantén la presión». «Un poco a la izquierda». «Vas a sentir el metal». «Muy bien, gata salvaje». «Gira». «Lo estás haciendo muy bien, May». «Más fuerte». «Un poco más adentro». «Sí. Justo ahí». «Tienes un talento natural».

Mi respiración se volvió trabajosa por una razón completamente distinta.

«Sigue». «Sí». «Respira, May». «Más adentro». «Perfecto».

Eran solo palabras. Y las decía sin ningún ardor.

Pero todo mi cuerpo se había puesto rojo. Y por dentro me iba calentando. Estaba descubriendo, poco a poco y en el peor momento posible, que me excitaban los elogios.

«Gira las pinzas en el sentido de las agujas del reloj». «No. Hacia el otro lado». «Buena chica». «Ahora jala».

Me temblaban tanto las manos que fallé el primer tirón.

Me mordí el labio y volví a jalar. La bala se movió. Otro tirón, y salió con un diminuto tintineo metálico al caer al agua. La saqué y la arrojé a la lata que estaba junto a la tina.

Solté el aire de golpe.

—Por favor, dime que todavía puedes mover las piernas.

Mercer dejó escapar un sonido que podría haber sido una risa, si no hubiera estado tan tenso como un resorte comprimido.

—Mis piernas están bien, May.

—Ay, gracias al cielo. —Me doblé de alivio y, sin pensarlo, mis dedos empezaron a frotar lentos círculos tranquilizadores alrededor de la herida mientras la veía empezar a cerrarse. Lo hacía con una lentitud increíble, y brotaba más sangre, como si su cuerpo intentara expulsar la ceniza.

Me acordé de la chica de los Exiliados. Me pregunté si habría sobrevivido. Esperaba que sí.

—Sobre el ataque... ¿tú lo sabías?

Mercer tenía los ojos cerrados, las cejas ligeramente fruncidas mientras se inclinaba hacia mi tacto, las pestañas oscuras contra las mejillas. Su perfil era hermoso. Quería pasarle la lengua por esa mandíbula afilada.

Volvió a fruncir el ceño, como si necesitara concentrarse a fondo antes de poder responder.

—No. —Su voz era grave y ronca, y me llegó directo entre las piernas—. Sospechábamos... —Dejó la frase en el aire y soltó un gruñido profundo de placer masculino cuando empecé a masajearle los músculos alrededor de la herida que sanaba, aliviándole la tensión—. Nos habían estado llegando informes, pero no esperábamos nada tan audaz ni tan temerario... —Cuanto más lo masajeaba, más fácil le salían las palabras.

Pensé que si seguía tocando a Mercer así, me contaría todos sus secretos.

Quizá hasta todas sus contraseñas.

Bueno. Está bien. Quizá eso era exagerar.

—Fue casi como si hubieran venido por una razón completamente distinta... joder, eso se siente tan bien.

Volvió a gemir y arqueó el cuello para mí mientras mis dedos le subían por el hombro.

—Margaret Hunt es una estratega letal. Los ataques descoordinados y sin rumbo no son su fuerte. Cuando Margaret Hunt quiere atacar, siempre hay un objetivo claro. Expansión territorial. Aniquilación total. Enviar un mensaje. Esto fue... muy claramente improvisado. Supongo que tendría sentido si la chica era su hija.

—¿Y cuántos ataques ha habido? ¿Cuándo empezaron?

—Demasiados para contarlos. Empezaron poco después de su destierro. Dicen que nunca lo aceptó de brazos cruzados y que ha estado buscando la manera de derrocar a mi madre.

Pensé en la mujer que casi me come viva porque creyó que le había hecho daño a su hija. Sentí una punzada de amargura en el pecho ante su comentario, pero, una vez más, me descubrí preguntándome qué clase de persona era. Nunca había oído una sola cosa buena de ella. Hizo que mataran a papá por salvarnos a Lana y a mí de ella.

Y, aun así, era ferozmente protectora. Lo bastante como para organizar un ataque para rescatar a su hija.

¿Era este uno de esos momentos en los que dos verdades podían coexistir?

¿Una en la que ella era una persona horrible, pero una buena madre?

Incluso lo segundo era contradictorio, considerando los brillantes planes que tenía reservados para mí.

Eres una decepción.

Se me dilataron las fosas nasales y reprimí la rabia que despertaba dentro de mí.

—¿Sabías quién iba a ser la presa? —le pregunté a Mercer.

La respuesta me daba miedo. No sabía qué haría si decía que sí. Exiliada o no, era una niña. Algunas cosas eran demasiado bárbaras y repugnantes como para pasarlas por alto.

—No. La Reina no es precisamente de las que comparten sus planes.

El alivio me relajó los músculos.

Mercer me atrapó la muñeca cuando mis dedos volvieron a deslizarse por su hombro.

—Eres fastidiosamente buena en eso. Me cuesta pensar.

Se giró en la tina, arreglándoselas de algún modo para que ese movimiento tan limitado pareciera elegante, y entonces me estaba mirando a los ojos.

—¿Qué piensas de ella? Si las cosas fueran distintas... ¿querrías... conocerla?

Sabía de quién estaba hablando.

Eres una decepción.

Se me cerró la garganta.

—No.