Rama de olivo

Maisie

No recordaba cómo habíamos vuelto a la casa. La carrera hasta la casa había sido un borrón y yo era un desastre de extremidades temblorosas; el latido constante del corazón de Mercer mientras me sostenía me calmaba un poco.

Para cuando Mercer abrió la puerta de mi baño, yo seguía temblando.

Me quedé ahí parada sin hacer nada, abrazándome a mí misma, mientras él se movía de un lado a otro. El sonido del agua corriendo llenó el espacio silencioso. Se arrodilló junto a la tina y probó la temperatura con los dedos.

Sentí sus ojos sobre mí, sobre la sangre reseca en mi cabello, la tierra y los arañazos que me surcaban los brazos, la forma en que no lograba controlar los temblores.

No podía sostenerle la mirada. No tenía el valor.

—Métete —dijo con suavidad.

Se me escapó un sonido suave cuando me hundí en el agua; la temperatura deliciosa me relajó los músculos al instante.

El agua se enturbió enseguida, y Mercer repitió el proceso de volver a llenar la tina cuatro veces, hasta que se fue lo último de la mugre y quedé razonablemente limpia.

—Estaré afuera, por si necesitas algo —añadió al cabo de un momento.

Tragué saliva con fuerza y por fin levanté la mirada para verlo avanzar poco a poco hacia la puerta.

Y fue entonces cuando noté el vaivén irregular de su paso.

Una sola gota roja cayó sobre el azulejo blanco. Luego otra.

Se me cortó la respiración cuando el fino rastro carmesí lo siguió por el suelo; ya tenía tanta sangre encima que resultaba difícil precisar de dónde brotaba.

Pero lo encontré, y abrí los ojos con horror cuando vi el pequeño agujero a unos peligrosos dos centímetros de su columna.

—Te dispararon.

Ese debió de ser el dolor que sentí antes a través del vínculo.

Mercer se detuvo en el umbral. Se le tensaron los hombros.

—No es nada...

—Estás sangrando —exclamé—. Eso no es nada.

¿Me había cargado todo el camino así? ¿Andando por ahí con una bala de ceniza en la espalda como si nada?

—Cuando aprendemos a pelear, también aprendemos a curarnos nuestras propias heridas. —Sus dedos se cerraron alrededor del pomo de la puerta—. No te preocupes, Adams. No te vas a morir porque a tu compañero le metieron una tonta bala.

Me quedé helada. ¿Pensaba que estaba preocupada por... el vínculo? ¿Pensaba que me preocupaba cómo podía afectarme esto a mí?

—No es por eso... Yo... Esto no tiene que ver con... Es solo que... —Las palabras se me murieron en la garganta cuando todo el peso de su mirada se posó sobre mí.

Esos penetrantes ojos verdes me atravesaron de lado a lado, desmantelando cualquier muro o armadura tonta que creyera tener en pie.

—¿Entonces por qué? —Su voz era dura, cargada de una burla amarga—. ¿No te gusta verme herido?

Los dedos me temblaron ligeramente en el agua y aparté la mirada cuando dio un paso lento hacia mí, recordándome lo poco vestido que estaba.

—¿Te importa si sangro?

Tragué saliva con dificultad mientras se acercaba.

—¿En algún lugar debajo de toda esa furia justiciera, te importa un carajo lo que me pase?

Cada palabra aterrizaba en algún lugar muy dentro de mi pecho, y el pulso me martilleaba.

—Usa tus palabras, Adams.

Casi lo hice. Lo miré y casi se lo dije. Que cada vez que ellos salían heridos, sentía que una parte de mí se moría. Que ver a Soren arder me había vuelto loca. Que ver a Jericho revolverse en sueños, luchando contra sí mismo, deseando y suplicando la muerte, me daba ganas de matar. Que ver a Quinlan destrozado de esa manera fue como recibir una puñalada en el estómago. Y que verlo a él sangrar me dificultaba respirar.

Que quizá...

Quizá nunca había dejado de importarme.

Ni siquiera cuando quise que dejara de importarme.

Ni siquiera cuando se merecían mi odio. Ni siquiera cuando me estaban haciendo daño.

La confesión me subió hasta el fondo de la garganta.

Entonces recordé la espalda de Tessa contra los ventanales de vidrio, los ojos de él clavados en los míos, y los gemidos de ella mientras él se movía dentro de ella. Cómo sus ojos no se apartaron de los míos en ningún momento. Recordé sentir que estaba perdiendo la cabeza, cayendo en espiral sin nadie que me anclara, sin nadie que me explicara por qué me dolía cuando no creía tener derecho a que me doliera.

Cómo irme a la cama por las noches se sentía como un cuchillo retorciéndose en mi pecho. Y despertar cada mañana sin sentir otra cosa que desesperación.

Las palabras murieron.

Me abracé con más fuerza y mi voz se volvió fría.

—Deberías ver a un médico.

Mercer se me quedó mirando, y su expresión se volvió derrotada.

—Ya veo. Te dejo con tu baño.

No miró atrás.

¿Qué has hecho tú alguna vez para merecer... para merecerlos?

De pronto me sentí cansada de estar enojada. De aferrarme a la rabia como la única fuente de fuerza que tenía para mantenerme alejada de ellos. Estaba cansada de pelear. Estaba cansada de repasar cada incidente terrible solo para poder olvidar los buenos. Solo para poder decirme que sus razones no eran lo bastante válidas como para tratarme como basura, aunque ellos pensaran que sí. Solo para poder recordarme que irme era importante, aunque hubiera empezado a olvidar por qué.

Estaba cansada de odiarme por desear. Por que me importaran. Estaba cansada de... odiar.

La puerta crujió y hablé antes de poder detenerme.

—Mercer. Espera.

Se quedó inmóvil en el umbral.

No creía que fuera capaz de volver a llevar el corazón en la mano nunca más, ni de admitir que tenía estos sentimientos que se parecían más a una espina clavada en la carne.

Así que dije:

—Déjame hacerlo por ti.

Era todo lo que podía ofrecer. Mi rama de olivo.

Mercer parpadeó.

—¿Qué?

—La bala. Déjame sacártela. —Ante su silencio atónito, añadí rápidamente—: Tienes brazos largos, pero no estoy segura de que alcancen hasta allá atrás.

Sí, Maisie, sigue así. Muy lista.

Me estudió un momento más.

—¿Y debo suponer que adquiriste experiencia quirúrgica en algún momento de los últimos seis años mientras te familiarizabas con un trapeador?

Me ardieron las mejillas.

—¿Sabes qué? Vete a la mierda. Estaba intentando ser amable.

Pero había una nota más ligera en el aire. Me pareció que se veía un poco menos como el protagonista de una película con un caso de amor no correspondido.

Apretó los labios con firmeza.

—Hace falta cierto nivel de confianza y vulnerabilidad para dejar que alguien te acerque un bisturí afilado a la columna cuando tienes ceniza adentro, Adams. Un movimiento en falso y la ceniza se queda atorada en el lugar equivocado, y podría quedar lisiado de por vida.

Entendí lo que intentaba decirme. Que era como poner su vida en manos de una niña que muy bien podía arruinarlo.

Y, aun así, no estaba diciendo que no. Estaba esperando. Algo.

—Entonces enséñame —susurré—. Enséñame a hacerlo bien.