Samhain (final)

Habían peleado y habían fallado.

Soren tenía cuatro balas en cada hombro. Jericho, tres en la columna, y hicieron falta cuatro guardias para arrastrar su cuerpo inconsciente de vuelta a las mazmorras del Consejo de Lobos hacía tres horas. A Mercer le habían apuntado a las piernas, porque de algún modo sabían que, mientras siguiera en pie, no sobrevivirían a él. Y a Quinlan le habían puesto un bozal de plata en la cabeza.

Porque aunque le habían vaciado en el cuerpo tantas balas como pudieron, él simplemente había usado los colmillos para arrancarles la garganta.

Estaban sujetos al suelo con cadenas de plata y ceniza en los tobillos y las muñecas.

Pero no eran los únicos a los que se habían llevado. Dos celdas más allá, Kisten y Ryder estaban en un estado igual de terrible, gruñéndole a cada guardia que pasaba. Bastian, en cambio, no se había movido ni un centímetro; miraba fijamente las jaulas de plata que compartían.

Qué oportuno que Margaret Hunt hubiera escapado esa noche de las garras de la Reina, aunque ella hubiera encabezado el ataque. La teoría de Soren era que había abandonado a sus hijos cuando le resultaron un estorbo. Eso explicaría sus caras de pocos amigos.

Fuera como fuera, a la mañana siguiente todos serían juzgados, primero ante el Consejo de Lobos, por asesinato en primer grado, entre otras cosas, y después ante el Consejo General, formado por los lobos más antiguos y los licántropos más antiguos que existían.

Aun así, todos tenían un pensamiento en común.

¿Quién tenía a Maisie, y dónde?

Ninguno de ellos había podido sentir el vínculo desde que ella desapareció. Seguía ahí, pero se había quedado en silencio. Eso los aterraba, y solo podían esperar que la Reina no hubiera hecho nada todavía. Si quería un trato, lo tendría. Lo que fuera que quisiera, estaban dispuestos a hacerlo, siempre y cuando no le hiciera daño a Maisie.

Quinlan observó a los guardias del siguiente turno acercarse a apostarse junto a los barrotes; el hedor de su miedo era penetrante allá abajo, en las mazmorras. Entonces ya era medianoche.

El cuello empezó a picarle de una forma extraña; la piel donde tenía la marca de Maisie le rozaba, incómoda. Pensó en rascarse antes de recordar que tenía las manos encadenadas a la espalda.

La comezón se convirtió en un pinchazo agudo, y Quinlan soltó un jadeo cuando empezó a arderle como si alguien le hubiera acercado una antorcha a la piel. Empezó en el punto de la marca y se le extendió por todo el cuerpo como si lo hubieran arrojado a una piscina de llamas líquidas. Y medio oyó el grito alarmado del guardia cuando empezó a convulsionar.

Entonces algo en su pecho empezó a... partirse.

No era dolor en el sentido común de la palabra. Era ausencia. Un vacío violento y abierto donde el vínculo había vivido dentro de su pecho. Sin calor. Sin tirón. Sin presencia. Nada. El vacío lo estaba asfixiando.

—¿Qué carajo le pasa? —preguntó un guardia, pero cuando oyó el rugido de furia de Soren, supo que algo había salido horriblemente mal.

**

Mercer lo sintió. El corte.

La marca le ardía contra la piel y apenas estaba lo bastante lúcido para entender lo que le estaba pasando. Pero sabía que le habían arrancado algo fundamental. Sentía el pecho hueco. Mal. Como si alguien hubiera metido la mano dentro de él y se hubiera llevado un pedazo.

Maisie, pensó.

**

Fue el frío lo que despertó a Jericho.

Siempre había conocido el frío. El hambre. El vacío. Durante la mayor parte de su vida no había conocido otra cosa. Pero recordaba con nitidez la última vez que lo había sentido. Fue la primera vez que abrazó a Maisie.

Jericho notó vagamente que sus hermanos sufrían espasmos a su alrededor. Estaba desorientado.

Algo iba mal. Algo se había ido. Algo faltaba. ¿Por qué demonios tenía tanto frío?

---

Al borde del acantilado, Tessa también lo sintió.

En el momento en que oyó el golpe sordo, algo antiguo y frío le rozó la piel. El aire se volvió más pesado de lo que ya era. El extraño color del cielo desapareció y un trueno profundo y retumbante estalló sin previo aviso, tan fuerte que sacudió la tierra bajo sus pies.

Un rayo cayó sobre el árbol que había más abajo en la ladera. Se prendió fuego al instante; las llamas treparon por el tronco incluso mientras empezaban a caer las primeras gotas gruesas de lluvia.

Tessa dio un paso atrás bajo la lluvia, frunciendo el ceño, mientras observaba el suelo.

La lluvia se convirtió en nieve.

Quizá por segunda vez, incluso muerta, la estúpida zorra le hacía sentir miedo. Tessa miró de reojo al renegado herido que tenía detrás, que había recibido un golpe en la cabeza del mestizo.

—Ve por el cuerpo —ordenó—. Quémalo. No quiero que quede nada. Limpia la escena.

—¿Y el mestizo? —le preguntó el renegado.

Tessa lo pensó un momento.

—Déjalo ahí. Deja su olor y su cabello por todo su cuerpo. Eso dará para una historia interesante más adelante.

El renegado asintió y empezó a bajar.

Tessa se quedó mucho tiempo en la nieve, mirando por encima del acantilado. Estaba demasiado oscuro, la caída era demasiado profunda para distinguir nada abajo. Pero casi no podía creer que hubiera terminado...

—No está ahí —dijo el renegado, jadeando.

Tessa se giró con el ceño fruncido.

—¿Qué es lo que no está?

—Su cuerpo. Desapareció.

**

La reina Lysandra lo sintió. La corona le ardió tanto en la cabeza que se la quitó y la lanzó al otro lado de la habitación. Golpeó el suelo con un fuerte estruendo metálico, y ella vio cómo el rubí empezaba a brillar. Y a calentarse, hasta parecer carbones al rojo vivo.

La luz del rubí latió una vez. Dos. Luego se apagó por completo.

Una sonrisa lenta y satisfecha se extendió por el rostro de Lysandra.

Entonces estaba hecho.

La chica se había ido. Y el rubí ya no era más que una piedra común.

Pero apenas había empezado a relajarse cuando, al cabo de cinco segundos, el rubí volvió a cobrar vida, latiendo como un corazón que se negaba a extinguirse.

La sonrisa de la Reina Licántropa se desvaneció, y su chillido de frustración resonó por todo el castillo.

---

Gruer lo sintió.

Se cayó mientras corría por las colinas de California. Y entonces, en un momento se estaba estampando de cara contra el tronco de un árbol y, al siguiente, estaba al pie de una montaña, mirando con furia a la estúpida chica.

Estaba seguro de que estaba muerta.

El chico sin duda lo estaba.

No oía pulso ni latido. Olía la muerte, como siempre había podido hacerlo. Y aunque solo había tres cuerpos en el fondo del abismo, olía cuatro muertes.

Soltó un gruñido, irritado sin medida. Ya que ella había sido lo bastante estúpida como para hacerse matar, lo que pasara después no era asunto suyo, desde luego.

Giró sobre sus tenis, dispuesto a irse.

Pero entonces lo oyó. Un pulso.

Gruer arqueó una ceja y miró atrás, ladeando la cabeza mientras escuchaba. Venía de la chica. Era frágil y débil, pero sin duda estaba ahí.

Se rio. Qué niña tan extraña.