Marcas I

Maisie

Las palabras se hundieron como piedras.

Consumación.

Iban a obligarme a elegir a uno de ellos ahora mismo. Aquel hacia quien supuestamente sentía el tirón más fuerte.

¿Tirón?

Lo único que sentía era esta rabia impotente supurando dentro de mí. Una parte de mí se preguntó si podría rechazarlo, pero entonces recordé que el rechazo no existía en los vínculos licántropos, y si tenían a la sacerdotisa a punta de garra, lo que yo quisiera ya no estaba sobre la mesa.

Tenía que elegir.

Sabía quién debía ser el primero sin pensarlo, y no tenía nada que ver con el tirón más fuerte. Era que, cuando pensaba en su cara, era la que más quería reventar a golpes. Sentía la rabia más feroz cuando pensaba en él.

Y por la estúpida expresión engreída de su cara, Soren sabía que era él.

No quería nada más que borrársela de un puñetazo. Por un momento, mi rabia hirvió hasta un punto crítico mientras consideraba elegir a otro, pero nunca había sido de las que se cortan la nariz para vengarse de su propia cara.

Si iba a ser su Erasthai, si iban a obligarme a hacer esto, entonces tenía que sacar el mejor partido de la situación. Necesitaba el vínculo en su máxima fuerza.

Era la única forma de ganar algo de ventaja. Algo a mi favor. Y la Diosa sabía que ahora mismo lo necesitaba.

Esto ya no tenía que ver con mis emociones. Era mi vida la que estaba en juego. Ser su Erasthai significaba que, si algo me pasaba a mí, les pasaba a ellos. Sin duda me protegerían.

No. No se limitarían a protegerme.

Morirían por mí.

Y por primera vez en mi vida, decidí que no iba a quedarme sentada dejando que me usaran. Yo iba a usarlos a ellos.

Una calma fría se apoderó de mí y dije:

—Soren.

Ninguno de ellos pareció sorprendido. Mercer y Jericho se erizaron ligeramente. La expresión de Quinlan era exactamente la opuesta. Parecía… complacido.

Soren dio un paso al frente y la luz de la luna le besó la piel.

Diosa, se veía devastador.

El saco negro bordado se le ceñía al cuerpo poderoso como si se lo hubieran cosido encima, y los hilos plateados atrapaban la luz.

Tenía el cabello ligeramente revuelto por el caos de antes, con mechones oscuros cayéndole sobre la frente de una manera que lo hacía parecer regio y salvaje a la vez.

Un solo arete plateado le colgaba de la oreja izquierda. Gotas de sangre le salpicaban los pómulos afilados y la mandíbula, haciéndolo parecer un hermoso salvaje recién salido de un campo de batalla.

Se me revolvió el estómago. El odio y el deseo se retorcían tan apretados dentro de mí que ya no sabía distinguir cuál era cuál.

Apreté la daga con más fuerza cuando se detuvo justo frente a mí, imponente, irradiando calor y poder en bruto. La sacerdotisa susurraba instrucciones, pero apenas las oía. El pulso me retumbaba en los oídos.

Le llevé la hoja al cuello, justo sobre la vena fuerte y palpitante. El acero le besó la piel. Durante un segundo desquiciado, me imaginé clavándosela de lado a lado en el cuello y matándolo.

Los ojos oscuros de Soren se encontraron con los míos. Una sonrisa lenta y cómplice le curvó los labios. Luego, deliberadamente, arqueó más el cuello, ofreciéndome un mejor acceso, dejando la garganta completamente al descubierto en una muestra de dominio y de burlona rendición.

Puede leerme, me di cuenta con una sacudida de miedo. Sabe exactamente lo que estaba pensando.

—Adelante, niña —la apremió la sacerdotisa, con la voz temblorosa—. Márcalo.

Me puse de puntillas, con el corazón martilleando tan fuerte que me mareaba. Era muy alto. Estaba imposiblemente quieto. Me temblaba la mano libre cuando la apoyé contra su pecho y sentí el latido constante bajo el saco.

—No… no sé cómo —susurré.

La voz de Soren sonó baja, áspera, íntima.

—Chupa.

Fue una sola palabra, pero me mandó calor directo a la entrepierna.

Tragué saliva con fuerza. Me incliné y presioné la lengua contra la incisión fresca.

Soren se estremeció violentamente. Un gemido profundo y gutural le brotó del pecho mientras me alzaba contra él, con la mano extendida posesivamente sobre la parte baja de mi espalda. Sellé los labios sobre el punto del pulso que sangraba y chupé.

Su sangre me inundó la boca, intensa, oscura, imposiblemente dulce, como vino especiado y medianoche y algo peligrosamente adictivo. De repente tenía una sed desesperada. Sed de él. De más. De todo.

Empezaron a picarme los dientes, doloridos por la necesidad de morder, de reclamar, de marcar lo que era mío. El odio seguía ahí, ardiendo, pero se retorció en algo más oscuro y más hambriento.

Y me rendí a ello.

Le hundí los dientes en el cuello.

Soren gimió.

Me agarró un puñado de cabello y me sostuvo ahí mientras yo bebía de él a tragos profundos y codiciosos. Sentí el vínculo encajar en su lugar… y fue la sensación más extraña.

Como si siempre hubiera estado ahí, pero ahora latía más fuerte, más caliente y más brillante. Podía sentirlo dentro de mí, una presencia oscura y dominante en mi mente, y era tan íntimo que me aparté de él de un tirón, jadeando.

Soren me miró desde arriba con ojos ardientes. Me pasó el pulgar con brusquedad por el labio inferior, embadurnándome la boca con su propia sangre.

—Mi turno —gruñó.

Simplemente me sujetó la barbilla y me inclinó la cabeza hacia un lado, dejando al descubierto la larga línea de mi garganta mientras me apartaba el cabello sobre el hombro.

Cuando me cortó con la daga, me di cuenta de que la daga estaba hecha de ceniza y plata, porque ardía. Posiblemente para mantener la herida abierta el tiempo suficiente para que se formara la marca.

Entonces adquirió otro significado: entregarle el cuello a alguien que sostenía un arma que podía matarte.

Soren bajó la boca hasta mi cuello. Su lengua me recorrió el punto del pulso en una sola pasada lenta y posesiva que me hizo flaquear las rodillas.

Luego mordió.

Grité, el dolor era agudo, y mis manos se aferraron a su saco. Pasaron unos dos segundos antes de que llegara el placer. Se me acumuló entre los muslos en una oleada vergonzosa con cada succión de su boca caliente, mandando pulsaciones directo a mi centro.

Y el vínculo vibraba salvajemente, estremeciéndose mientras se fortalecía hasta volverse algo grueso e irrompible.

Solo entonces se apartó, lamiendo la marca despacio con la lengua para sellarla; luego depositó encima un beso que dejaría moretón y lo oí en mi cabeza: «Fuiste mía primero, y siempre lo serás».

Yo temblaba, adolorida, apenas capaz de mantenerme en pie.

Al parecer, la única elección que había tomado era quién iba primero, porque Mercer se adelantó a continuación.

Su expresión carecía de la arrogancia de Soren. Si acaso, parecía enojado.

Lo cual no era raro en Mercer.

Le marqué el cuello de la misma forma. Me temblaron menos las manos al cortarlo y luego sellé la boca sobre la herida. Su sangre me quemó la garganta como fuego, como si toda esa furia que siempre cargaba también estuviera en su sangre.

No me sostuvo como Soren, pero me dejó pararme sobre sus zapatos y jalarle el cuello con más fuerza hacia mí.

En cuanto terminé, le entregué la daga y arqueé el cuello.

Pero Mercer no quería mi cuello.

En cambio, Mercer se puso de rodillas frente a mí.