Furiosa como el demonio

Maisie

Estaba furiosa como el demonio.

Tenía tantas quejas que ni siquiera sabía por dónde empezar a enumerarlas.

Estaba cabreada al caminar. O más bien cabreada al estar sentada, enredada en sábanas de seda carmesí mientras mi piel apestaba como si hubiera participado en un maratón de sexo.

Y eso me cabreaba todavía más.

Justo cuando pensaba que mi vida no podía empeorar, encontró la manera de volverse más asquerosa.

No tuve elección en nada de esto. Nada de citas. Nada de coqueteo. Nada de una construcción lenta y romántica. Directo a que me follaran hasta dejarme sin sentido cuatro hombres que probablemente ahora andaban por ahí sintiendo que sus vergas eran las creaciones más enormes, magníficas y perfectas bajo el sol.

Cosa que —hice una mueca— recordaba con toda claridad haberles dicho una o dos veces.

Bueno, quizá varias veces.

Me incorporé y miré alrededor. Estaba en mi antiguo dormitorio, pero en realidad seguía allá. En esa cama del piso de abajo. Encadenada al poste como un animal. Teniendo sexo.

Diosa. Había tenido sexo con esos hombres.

Sexo crudo, sucio y completamente desinhibido. Había hecho todo lo que una mujer podía hacer con un hombre, con cuatro de ellos. Y había —volví a hacer una mueca— venerado cada centímetro de ellos.

Iba a morirme de vergüenza. Si la rabia y el odio que me consumían no me mataban primero.

Agarré las sábanas, me envolví el cuerpo con ellas y corrí a la ducha, con las náuseas, el asco y la vergüenza revolviéndome las entrañas.

Mi reflejo pasó fugaz por el espejo, pero me negué a mirarla. No podía soportarlo en ese momento, porque sabía lo que vería. Un cuerpo perfecto. Una cara perfecta. Las pantorrillas, los muslos, los brazos y el vientre esbeltos, pero tonificados.

¿Cuánto sexo y en cuántas posiciones tenían que follarte para que te esculpieran y remodelaran el cuerpo? ¿Qué habíamos estado haciendo? ¿Gimnasia sexual constante?

¿Cómo había cambiado tanto en semanas que ya no me reconocía?

Y lo más importante, ¿por qué también me sentía tan distinta por dentro? Tan furiosa, tan salvaje, tan... poco Maisie. ¿También me habían quitado eso? ¿Así se sentía perder la inocencia?

El agua de la ducha estaba hirviendo. Castigué mi piel, clavándome las uñas en la carne mientras intentaba arrancármelos del cuerpo. La piel sanaba casi al instante. Sus olores no se iban. Las marcas de mi cuerpo brillaban plateadas, permanentes, como burlándose de mí.

Y los odiaba. Los odiaba tanto que solo mirar las marcas me daban ganas de gritar y arrancarme el cabello.

Me habían impuesto esto.

Después de semanas de tratarme como basura. Después de mentirme. Después de tocarme, besarme, hacer que los deseara, sabiendo que lo haría, cambiando toda la trayectoria de mi vida para que encajara en la suya. Porque podían.

Y ahora estaba condenada. Condenada para siempre. Condenada a una corona que no quería ni había pedido. Condenada a una vida con unos pedazos de mierda mentirosos y manipuladores.

Un gritito me trepó por la garganta. Era más rabia que dolor.

Libertad.

Era lo único que había querido siempre. Una vida sencilla. Una vida que me perteneciera. Una de la que pudiera sentirme orgullosa. Una en la que no fuera la sirvienta de alguien, la rechazada de alguien, el juguete de alguien, el peón de alguien, la zorra de alguien. Una en la que me despertara cada mañana y eligiera quién quería ser.

Me habían quitado eso.

Para salvarme la vida. Como si alguna vez hubiera estado en esta posición de mierda de no ser por ellos.

Mi furia se afiló y se volvió acero mientras me arqueaba bajo la ducha.

Se acabó dejar que jugaran a ser dioses en mi vida.

Si creían que obligarme a este matrimonio me mantendría aquí, iban a descubrir exactamente lo equivocados que estaban.

Yo era Maisie Adams.

E iba a recuperar mi vida.

Aunque tuviera que reducir la suya a cenizas para lograrlo.

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La última vez que habíamos estado todos en este mismo lugar fue hacía meses. Cuando me dijeron por primera vez que mi vida estaba a punto de cambiar.

Ahora, le estaba aporreando la espalda a Jericho con los puños mientras él recorría todo el camino de vuelta.

Solo había llegado hasta la línea de los árboles antes de que me alcanzara, me echara sobre el hombro y me arrastrara de nuevo a la mansión.

—¡Bájame ahora mismo, bastardo! —chillé, golpeándole la piel a manotazos y puñetazos—. ¡Suéltame!

—Huir y evitar esta conversación solo retrasa lo inevitable, malyshka —murmuró, apretando el brazo alrededor de mis pantorrillas—. Ahora eres nuestra. Puedes quemar la casa entera si eso sacia tu furia, pero eso nunca va a cambiar.

Me dejó caer en el sofá y me clavó una mirada fría.

—Más te vale empezar a acostumbrarte.

—Vete a la mierda —gruñí.

Arqueó una ceja.

—Quiero hacerlo contigo. ¿Me dejarías? —Luego frunció el ceño—. Ah. Se me olvidaba. Ya lo hice.

Al instante estaba de pie, levantando la mano para cruzarle esa cara estúpida de una bofetada, pero me atrapó la muñeca y me aplastó contra su pecho. Se inclinó y me rozó el lóbulo de la oreja con los labios.

—Cuidado. Me estás excitando.

Como para subrayar sus palabras, algo duro me presionó el muslo a través de los jeans ajustados que había encontrado en el armario y me había puesto a medias para irme de esta casa maldita.

Mi cuerpo se calentó al instante. Se me tensaron las entrañas y una lujuria desbocada me llenó la sangre. El vínculo cobró vida con un destello y de repente quise arrancarme la ropa y dejar que hiciera conmigo lo que quisiera por cada agujero que existía en mi cuerpo.

Me aparté de él de un tirón, con el miedo, la confusión y la vergüenza compitiendo dentro de mí. Nunca había sido así con Cole.

Y choqué contra Mercer, que me agarró por la cintura y me obligó a volver al sofá.

—Vamos a explicarte. Y vas a escuchar. Si después quieres irte, la puerta está abierta de par en par, joder —dijo Mercer—. Pero estoy seguro de que lo que tenemos que decir te va a interesar.

Me lo quité de encima con un movimiento de hombros.

—No hay nada que puedan decir que...

—¿Aunque tenga que ver con tus padres?

Alcé la cabeza de golpe hacia donde estaba Soren.

—¿Disculpa? —Busqué su mirada azul violeta y me quedé inmóvil cuando las palabras de Kisten Hunt me volvieron de golpe. Parpadeé rápido—. Dijiste que estaba loco. —Se me dilataron las fosas nasales—. ¿Hay algo que salga de esa boca tuya que sea verdad?

Ladeó la cabeza.

—Si mal no recuerdo, esa boca te gustaba muchísimo cuando la tenías entre las piernas.

El corazón me latía con fuerza. Me ardían las mejillas.

—Esa no era yo. Estaba fuera de mí. Nunca lo habría hecho de otro modo.

—¿De verdad? —Los ojos de Mercer se burlaban de mí, y en ellos me vi restregando el trasero contra su entrepierna, exigiendo cosas que nunca exigiría y sollozando cuando se negaba a follarme.

—Me dijiste que era tu mundo —ronroneó Quinlan—. Que nunca querías que terminara. Me cuentan que aquí Jericho se llevó la mayor parte de los elogios. Le dijiste que querías tener a sus hijos. De hecho, le suplicaste que te llenara con toda esa... semilla.

Fue instintivo que mi mirada saltara a la de Jericho. Pero no estaba preparada para el fuego que ardía en esos ojos. Y al instante me asaltaron imágenes eróticas.

Mis manos en su cara. Yo sobre su cara. Yo retrocediendo hacia él. Yo a horcajadas sobre él, con las dos manos alrededor de su grande, larga, dura... ay, Dios.

Fue la transición, quería decir, pero ¿y ahora? ¿Por qué sus voces me afectaban como afrodisíacos? Estaba mojada y lista. Lo había estado desde que Jericho me echó sobre su hombro.

Durante semanas, había estado atrapada en un frenesí sexual provocado por la transición, teniendo sexo increíble y constante con ellos mientras escuchaba sus voces y olía sus olores. Como un perro de cría, me habían condicionado con estímulos repetidos para tener una respuesta garantizada.

Mi cuerpo anticipaba, esperaba con avidez el placer en su presencia. Inhalé, me sorprendí buscando su olor, lo expulsé a la fuerza, cerré los ojos como si pudiera esconderme de la verdad detrás de mis propios párpados.

Que bastaba con que dijeran «follar» para que yo quisiera inclinarme y levantar el trasero en el aire.

Lágrimas de rabia me escocieron en los ojos y se me cerró la garganta. Estaba cambiada. Arruinada.

—¿Te comieron la lengua los ratones? —se burló Soren—. Y qué lengua tan encantadora. Lo sabemos bien. Nos lamió cada centímetro. Como si fuéramos malditas paletas heladas.

No podía soportarlo más. No soportaba estar en la misma habitación que los hombres que me habían condicionado, como si fuera una zorra cuya existencia dependiera solo de lo rápido que pudieran bajarme los jeans y llenarme cada orificio del cuerpo.

Me puse de pie y eché a andar hacia el vestíbulo, cuando la voz de Soren me rozó la columna como una caricia.

—Richter Adams.

Me quedé helada.

Despacio, me di la vuelta.

Los ojos violeta de Soren me clavaron en el sitio.

—Podríamos empezar por los Exiliados. O podríamos empezar por el día en que conocí a tu padre.

El pulso me golpeó contra las costillas.

Me sostuvo la mirada.

—Depende de qué parte de la historia quieras primero, Adams. Aunque sospecho que no te importan mucho la historia ni la política. Así que empezaré por donde más te va a importar.

Se lamió los labios.

—Empezó con un príncipe de cuatro años que despertó con un cuchillo en la garganta y un asesino renegado de pie junto a su cama. El asesino era Richter Adams.