Richter Adams

Maisie

Se me escapó una risita de incredulidad.

—Estás mintiendo. Mi padre era... es la persona más bondadosa que conozco.

Pero el miedo se me anudó en el estómago mientras el vínculo destellaba en mi pecho, confirmando que las palabras de Soren eran ciertas.

Negué con la cabeza.

No.

No, eso no era posible.

Papá no podía haber sido un asesino.

Mi padre le trenzaba el cabello a Lana porque mamá siempre tiraba demasiado fuerte. Sabía exactamente cuánta canela llevaban los panqueques porque los preparaba todos los domingos. Nos sentaba en su regazo y nos contaba historias en las que la bondad ganaba y la crueldad perdía. Besaba rodillas raspadas. Lloraba con los finales tristes.

Nos amaba. Amaba a mamá.

Tenía unos cálidos ojos castaños que siempre parecían un poco somnolientos cuando sonreía.

¿Cómo podía un hombre así colarse en la habitación de un niño con un cuchillo? ¿Cómo podía un hombre así ser un asesino?

—Dos verdades pueden coexistir —dijo Jericho, con la mirada pesada, y quizá fue algo en su tono al hablar, pero supe, lo supe en las entrañas, que hablaba de algo más que de mi padre.

Esas manos que me recorrían la piel, que habían explorado cada centímetro de mi cuerpo, por dentro y por fuera, estaban manchadas de sangre.

Supe que ya no tenía salvación cuando eso me asustó y, a la vez, me disparó una descarga de excitación directo entre las piernas.

Diosa. Tenía que ser la primera mujer de la historia que tenía sexo y después necesitaba urgentemente rehabilitación y terapia.

Apartando esos pensamientos viles de mi mente, volví a mirar a Soren mientras decía:

—Te sorprendería lo poco que sabes de las personas, a menos que decidan mostrártelo.

Les dirigí a los cuatro una mirada seca y elocuente.

—No me digas.

Todos hicieron una mueca ante el golpe indirecto, pero Soren continuó con suavidad y soltó otra frase más que me desequilibró.

—Richter Adams no siempre fue Richter Adams —dijo—. Cuando lo conocí, se hacía llamar Silas Thorne. Y antes de eso, fue uno de los mejores asesinos renegados que los Exiliados llegaron a usar.

Claro. Mi padre no era solo un asesino. Era un renegado.

Sentí como si el mundo se hubiera movido. Me senté, porque no estaba segura de poder soportar más sorpresas por hoy.

—Los Exiliados. Antes dijiste que eran como renegados licántropos.

El aire de la habitación se volvió hostil y gélido.

—Peor —dijo Mercer—. Como nuestro número es cada vez menor, la pena de muerte rara vez se impone por delitos graves. Como la traición. En su lugar, se los exilia, se los expulsa de nuestra sociedad y se los borra para siempre de nuestros registros.

—Y mi padre trabajaba para esa gente —dije en voz baja.

Quinlan asintió.

—Junto con muchos otros. Es un hecho bien sabido que los renegados lobos no pueden vivir fuera de la manada por mucho tiempo. Así que forman manadas de renegados o, la opción más atractiva: se unen a los Exiliados. Espían. Roban. Matan cuando el trabajo lo requiere. Se cuelan en cortes, en casas, en camas, y traen de vuelta información. O sangre. Lo que se les pida.

Me temblaban los dedos mientras intentaba conectar la imagen que me estaban dando con lo que sabía de mi padre. No encajaba. En absoluto.

Soren dijo:

—Uno de esos trabajos fui yo.

Me quedé inmóvil. Soren me miraba, pero en realidad no me estaba mirando. Tenía los ojos distantes. Duros. Y sentí náuseas, muchas náuseas en el estómago.

—Iba vestido como uno de mis guardias personales. Entró en mi habitación mientras dormía, con un cuchillo de ceniza. Ya había llegado hasta mí antes de que despertara del todo. La hoja estaba en mi garganta. Un movimiento, y habría acabado conmigo.

Soren tensó la mandíbula.

—Pero no lo hizo.

Se me había olvidado cómo respirar.

La voz de Soren se volvió más áspera, más grave.

—Me miró desde arriba. Y le temblaban las manos.

Parecía estar reviviéndolo cuando añadió:

—Nunca he visto un horror semejante en los ojos de nadie. Dijo algo que nunca he olvidado —continuó Soren—. «No puedo creer que ella me haya pedido esto». Y luego: «Diosa, ten piedad. No eres más que un niño».

Se me encogió el estómago mientras él seguía:

—Podría haberme matado. No le habría costado mucho. Pero me quitó la daga del cuello, fue a mi baño y vomitó.

Soren parpadeó despacio, con el rostro estoico. No sabía cómo alguien podía recordar algo tan horroroso sin mostrar emociones. Como si fuera algo a lo que estaba acostumbrado.

—No podía pedir ayuda. Ni moverme. Todavía me estaba recuperando de un envenenamiento de dos noches antes. —Se le dilataron las fosas nasales—. Era un blanco fácil hasta que volvió.

Algo chispeó en mi corazón. En medio de toda la ira y la rabia. Se sentía suave. Esta vez sentí un impulso distinto. Estirarme y acunarle la mejilla. Sentir su calor. Sentir que estaba aquí y vivo.

Mi licántropa se revolvió ante la idea de que podría haberlo perdido sin llegar a conocerlo. Esos sentimientos me confundían profundamente.

Si lo sintió a través del vínculo, no lo demostró. Tomó un sorbo del vaso de licor.

—Cuando Richter volvió, se sentó en el suelo junto a lo que debería haber sido mi lecho de muerte. Y empezó a hablarme.

»"Dicen que algo cambia irrevocablemente en un hombre cuando sostiene a su hijo en brazos. Un varón lo hace sentir orgulloso. Una hija lo vuelve más blando. Yo tengo dos hijas, y al parecer eso me hizo desarrollar una conciencia".

Soren soltó una risita.

—Me habló de sus hijas. Habían nacido esa misma semana. Me dio sus nombres y me dijo que los recordara. Y luego me dio la daga.

Fruncí el ceño.

—¿Por qué?

—Me mostró el emblema grabado en la hoja. Me dijo que le debía una deuda de vida y que algún día la cobraría. Cuando llegara ese día, dijo, recibiría otra daga, igual a esa. Y entendería exactamente lo que me estaba pidiendo.

Sus dedos hacían girar distraídamente el whisky en el vaso.

—Unos años después, supe que ese emblema pertenecía a los Hunt. Un linaje real exiliado por la traición cometida contra mi madre y sus compañeros. Por asesinato.

Se me heló la piel.

Las piezas habían empezado a encajar, una tras otra, feas y horrorosas en lo que implicaban.

Y con cada pieza, empezaba a tomar forma una nueva comprensión de quién era yo para Soren.

Continuó:

—Durante años, busqué respuestas. Odiaba a los Exiliados. Odiaba a los Hunt. Odiaba a cualquiera relacionado con la muerte de mi madre y sus compañeros. A mi madre la hirieron con un cuchillo de ceniza. Los sanadores dijeron que resistió justo lo suficiente para traerme al mundo.

Su mirada volvió a perderse en algún punto lejano.

—Esa historia moldeó mi vida entera. Lo único que me quedó fue una daga y una deuda que no entendía. Quería venganza, sí. Pero, más que eso, quería saber por qué Richter me había perdonado la vida.

Mi respiración se había vuelto superficial.

—Cuando por fin encontré la fortaleza de los Hunt cerca de la Cresta, años después, era impenetrable. —Apretó la boca—. Estaba furioso, pero no era tan estúpido como para irrumpir a ciegas. Y para entonces Richter ya no estaba.

»Supe que había desaparecido del castillo la misma noche en que no logró matarme. Huyó. Se escondió. Construyó una vida lejos de la gente que lo habría matado por lo que se llevó.

Sus ojos sostuvieron los míos.

—Las hijas de la mujer que se hacía llamar la Reina Exiliada. Sus hijas. Las hijas de la mujer que ayudó a matar a mi madre.

Me estremecí.

Soren apretó la boca antes de apartar la mirada.

—Encontrar a Richter era casi imposible —dijo—. Pero mi tía me envió a Night Shade para hacer un gesto de buena voluntad. Así fue como lo encontré.

Pasó un instante.

—Y como te encontré a ti.

Se me cortó la respiración.

—Estabas sentada en los escalones de la casita, con un vestido rosa que me hacía doler los ojos —dijo—. Tu hermana se había caído y tú le secabas las lágrimas con tus pulgares diminutos. Le diste tu muñeca de trapo, y ella la tomó y te empujó al suelo, riéndose.

»Te raspaste la rodilla —continuó—. Estabas sangrando, y ella se reía de ti.

Arqueó la ceja, de forma casi imperceptible.

—Y entonces tú también empezaste a reírte.

La más leve suavidad le tocó el rabillo de los ojos.

—No entendía cómo alguien tan cruel podía haber creado algo tan puro como tú. Entonces supe por qué había decidido perdonarme la vida.

La habitación pareció quedarse en silencio en torno a eso.

—Y entonces —dijo Soren, bajando la voz otra vez—, te volviste y me miraste directamente, ahí donde yo estaba escondido entre las sombras.

»Pasé mucho tiempo intentando entender por qué no podía apartar la mirada de ti —dijo—. No entendí lo que me habías hecho hasta que empecé a soñar contigo. Buscando una razón para que tu cara dejara de seguirme hasta el sueño.

Su mirada volvió a endurecerse.

—Porque eras idéntica a ella. Y te desprecié por eso.

El pulso me retumbaba en los oídos.

—Entonces no me di cuenta —dijo—. Pero te habías imprimado en mí.