Samhain VII (Lyon)

Lyon

Tenía un solo trabajo en el evento.

Entregar el maldito vestido de novia e irse. Nunca había sido amigo de los Hayes, y ser mestizo significaba que no terminaba de encajar en los eventos de la manada.

Y a diferencia de Jenny, que iba por la vida sin preocuparse, indiferente a ese hecho, a Lyon le hacían ser constantemente consciente de que su mamá era una humana frágil y rompible cada vez que asistía a esa clase de eventos.

Pero el encuentro con Maisie en la prueba del vestido lo había afectado mucho más de lo que debería, y habría sido mentira decir que no había venido aquí para verla aunque fuera un instante antes de su vuelo a Nueva York por la mañana.

Solo necesitaba saber que estaba bien.

Lyon había pasado meses haciendo todo lo que estaba en su poder para mantenerse alejado de Maisie Adams. Para olvidarse de ella.

Todavía podía sentirlo a veces. El dolor de que lo golpearan hasta dejarlo al borde de la muerte después de que su compañero, el pelirrojo al que todos en la escuela le tenían un miedo del carajo y al que les gustaba llamar el Triturador, los encontrara juntos en el baño del club.

El pelirrojo no se había conformado con golpearlo.

Le había hundido las garras directamente en el pecho y había envuelto con la mano el corazón palpitante de Lyon, retorciéndolo hasta que el sonido húmedo y gorgoteante de Lyon ahogándose con la sangre de sus pulmones llenó el callejón.

Y le había susurrado cosas oscuras con una sonrisa llena de colmillos, contándole todas las formas en que un hombre podía morir. Y luego hizo que Lyon repitiera palabra por palabra su versión retorcida y abreviada de los Diez Mandamientos.

No la mirarás. No le hablarás. No respirarás cerca de ella. Ni siquiera pensarás en ella. No la tocarás. Ni con las manos. Ni con los ojos. Ni con tus asquerosos pensamientos de mierda. No es tuya para desearla. No es tuya para soñar con ella. No es tuya para salvarla. Ni siquiera existes en el mismo mundo que ella. No codiciarás lo que nunca fue tuyo para codiciar.

Te mantendrás bien lejos de Maisie, carajo. En esta vida. En la siguiente. Y en todas las vidas que vengan después. Porque si siquiera te huelo cerca de ella otra vez, te sacaré a rastras de cualquier tumba en la que te estés pudriendo y te mataré de nuevo.

Lyon se había orinado encima esa noche. Todavía no podía mirarse al espejo sin recordarlo.

Era la vergüenza lo que le impedía mirar a Maisie a los ojos después de aquel día.

Era completamente normal, le habían dicho sus amigos, mearse encima cuando un licántropo gigantesco te estaba despedazando. Pero Lyon no se sentía normal. Se había sentido como una mierda. Un debilucho que nunca podría compararse.

Porque ¿cómo exactamente podía uno siquiera compararse con hombres como ellos? ¿Y mucho menos con la propia Maisie?

Había una teoría de que la Diosa unía parejas que se igualaban en fuerza, en ferocidad.

El hecho de que a Maisie nunca la hubieran vinculado con un hombre débil —Hayes era un idiota, pero seguía siendo el heredero Alfa más fuerte de Ashbourne. Y más allá. O los cuatro licántropos pura sangre— bastaba para decirle que ella estaba muy fuera de su alcance.

Y quizá eso decía más de él y de su complejo de inferioridad.

Pero, de cualquier forma, intentó mantenerse alejado.

Cuando la vio en la escuela después de la boda, lo distinta que se veía, lo hermosa, lo etérea, tuvo un maldito ataque de pánico y se escondió como un cobarde de mierda.

Cuando se la encontró en la biblioteca, se escabulló y se fue directo a casa.

Evitaba la Cafetería como si estuviera infectada por un virus. Y si llegaba a verla aunque fuera de reojo, metía la cola entre las patas y huía.

Así que cuando entró en el baño de hombres durante la prueba del vestido y la encontró sollozando en el suelo, pensó que aquello tenía que ser una especie de broma cruel.

Había intentado olvidar cómo se veía ella aquel día en el probador. Había intentado olvidar el sonido de su llanto. Había intentado convencerse de que cualquier sentimiento tierno y estúpido que viviera en su pecho cada vez que pensaba en ella no valía la pena como para morir por él.

Pero nada de eso había funcionado.

Porque la verdad era que Lyon siempre había tenido debilidad por las cosas rotas. Y Maisie Adams siempre se había parecido demasiado a algo que quería proteger, incluso cuando no tenía ningún derecho.

Lyon dio una calada al cigarro.

Se había dicho a sí mismo que solo salía a tomar aire. Que necesitaba un respiro del ruido, de Maisie y de ese vestidito negro suyo en el que intentaba con todas sus fuerzas no pensar... y de sus compañeros y de cómo ella no dejaba de mirarlos como si estuviera enferma de amor.

Necesitaba tiempo lejos de la fiesta. Lejos de su hermana insoportable. Lejos de las expectativas que su padre tenía puestas en él y en la empresa.

Había caminado más de lo que debería.

El viento era extraño esta noche. Sentía como si hubiera una mano sobre su hombro empujándolo cada vez más lejos de la fiesta. Una sensación de urgencia, como si hubiera algún lugar en el que se suponía que debía estar.

Y Lyon acababa de doblar la esquina cuando se fijó en tres figuras encapuchadas que se alejaban rápidamente del costado del edificio.

Lyon se sacó el cigarro de entre los labios y lo tiró al suelo, pisándolo. Observó a las figuras con curiosidad.

Tres hombres. El tercero era más bajo que los otros dos. El más alto llevaba un saco al hombro.

Se acercaron al único auto negro que había en la puerta Este de la manada.

¿Por qué no había nadie custodiando las puertas?, pensó Lyon mientras veía al segundo hombre abrir el maletero del auto y arrojar el saco dentro...

Lyon se quedó helado.

No. No era un saco. Era un vestido negro.

Había pasado demasiado tiempo esta noche fingiendo que no miraba ese vestido. Por supuesto que lo reconocería a primera vista. Y ahí estaba la melena castaña asomando por el extremo del «saco».

Durante tres segundos completos, Lyon no pudo moverse al darse cuenta de en qué se había metido.

No es tuya para salvarla.

Las palabras resonaron en su cabeza como una sentencia de muerte. El recuerdo de unas garras apretándole el corazón hizo que se le oprimiera el pecho.

Debería volver adentro. Debería buscar a uno de sus compañeros y contarles lo que había visto. Eso era lo inteligente. Lo seguro.

Pero para cuando el pensamiento terminó de formarse, el auto negro ya se estaba alejando.

Él estaba en el extremo opuesto de la casa de la manada. Se habrían ido hacía mucho antes de que él siquiera llegara al salón.

Tal como estaban las cosas, ni siquiera tenía tiempo suficiente para encontrar su auto y seguirlos.

Los pies de Lyon se movieron antes de que su cerebro pudiera detenerlos. Pensó en lo estúpido que era esto, en lo suicida.

Sabía pelear, pero lo habían criado para heredar un negocio. Lo único que conocía eran salas de juntas y cifras. Odiaba los enfrentamientos porque siempre terminaba golpeado. Estaba completa y absolutamente fuera de su elemento.

Pero no importaba.

Simplemente corrió.

Porque Maisie estaba en ese maletero. Porque incluso después de todo, después de la paliza, después de la vergüenza, después de meses obligándose a mantenerse alejado, seguía sin soportar la idea de que ella saliera herida.

Jenny siempre había dicho que tenía complejo de héroe. Que algún día eso iba a hacer que lo mataran.

Mientras Lyon corría a toda velocidad hacia el bosque, siguiendo el auto, con los pulmones ardiendo y el corazón martilleándole contra las costillas, se preguntó si esta noche por fin le daría la razón a ella.

Nunca debió haberla seguido.

Pero ya estaba en marcha.

Y algunos errores, una vez puestos en marcha, no se podían deshacer.