Odio

Maisie

Cuando volví a abrir los ojos, estaba sentada en una silla de ruedas junto a la ventana.

No recordaba que me hubieran movido. No recordaba los días que habían pasado. El tiempo se había vuelto algo suave y distante, como estática. Afuera, el cielo era de un gris apagado. La lluvia trazaba caminos lentos por el cristal.

O quizá era nieve.

Ya no sabía distinguirlo.

En los últimos días me había enterado de que había estado en coma tres semanas. Y que había hecho falta el mismo tiempo para limpiarme la sangre de ceniza. E incluso así, el doctor Levi no estaba seguro de que alguna vez fuera a librarme de ella por completo.

Creía que esa era la razón por la que todavía no me había curado.

Tenía el cuerpo cubierto de vendas. Al principio no lo sabía, porque no podía verme. Había que cambiarlas a menudo. Se empapaban de sangre demasiado seguido.

La rutina de las enfermeras atendiéndome mientras Gruer pasaba a decirme cuánta deuda estaba acumulando por consumirme en esta habitación se había vuelto normal. Ya casi no notaba nada.

También me enteré de que ya no estaba en Ashbourne. Estaba en un pueblo humano en Alemania.

El doctor Levi también me informó de que, por el desarrollo de mi bebé muerto, tenía alrededor de un mes.

De Mercer, posiblemente. Del castillo. O de Quinlan, de un par de días antes, en el teatro.

No importaba. Lo había perdido.

La televisión del rincón estaba encendida.

Mi cara estaba en todas las noticias. En algún momento de los últimos cinco días, Gruer pensó que quizá me movería algo oír las noticias. Que me daría algo de motivación para... intentarlo.

—Puedes pudrirte en esta habitación si quieres —había dicho—. Morirte aquí. Dejar que escriban sobre ti la historia que les dé la gana. O puedes dejar de ser tan malditamente patética y hacer algo al respecto.

En ese momento, lo había mirado sin ánimo, sabiendo que estaba perdiendo el tiempo.

Solo quería meterme en un agujero y morirme.

Pero ahora me sabía todos los cargos de memoria, porque todos los canales de noticias repetían el mismo nombre. Maisie Adeline Adams.

Mentirosa. Ladrona. Asesina. Buscada.

Conspiración con los rebeldes. Traición. La explosión que destruyó un salón entero de la Manada Night Shade y mató a treinta miembros. Cuatro niños entre ellos. Yo odiaba tanto a Lana Braxton, era tan celosa y vengativa, que había hecho todo eso para vengarme de ella y de Cole.

—Sabía que estaba dolida —sollozaba Lana frente a la cámara, perfecta con su chaqueta y su falda de tweed rosa y su cola de caballo perfectamente engominada, con los brazos de Cole rodeándola—. Le supliqué que me perdonara. No sabía que llegaría tan lejos.

También había fotos borrosas de mí en todas las pantallas.

Infiel. Puta mentirosa. Adúltera asquerosa.

Esposa de los príncipes desterrados y deshonrados, sorprendida en situación comprometedora con su amante muerto.

Estaban arrastrando su nombre por el lodo incluso muerto.

Y mis compañeros eran mis víctimas.

Los había manipulado una chica vil y hambrienta de poder que los había usado y desechado. Había una recompensa por mi cabeza. Viva o muerta. El precio por mi muerte era cinco veces mayor que por entregarme viva.

Lo que fuera que Gruer quisiera sacar de mí, en algún momento funcionó.

No sabría decir qué día fue. Ni cuándo dejó todo de ser ruido de fondo. Ni cuándo me harté de la vista por la ventana.

Ni cuándo el agotamiento mental se convirtió en rabia.

Pero fue un día más, como cualquier otro.

Me quedé sentada, muy quieta, escuchando las noticias.

Había una inquietud en mi cabeza. Y por primera vez, pensé.

¿Por qué?

¿Por qué yo? ¿Por qué Lyon? ¡¿PorquéPorquéPorquéPorquéPorqué?! ¡¿Por qué?!

No me di cuenta de que estaba gritando las palabras hasta que mi mano derecha se alzó desde donde había estado inmóvil durante días y se estampó contra la pared frente a mí, haciéndola añicos en polvo y concreto.

La silla de ruedas se volcó. Caí con fuerza al suelo, con las piernas inútiles dobladas debajo de mí. El dolor me subió disparado por la columna. Durante mucho rato me quedé ahí tendida, respirando a través de él.

Cuando la enfermera, Clarisse, con la que Gruer siempre coqueteaba cada vez que venía, corrió a ayudarme, jadeé:

—No. Si no puedo subirme a la silla yo sola, mejor me muero en este suelo.

La mano derecha me temblaba, se me crispaba y me dolía. Estiré una mano hacia delante y me arrastré.

No tenía fuerza en el brazo. Apenas avancé un centímetro.

El sudor me corría por la cara mientras apretaba los dientes y empujaba.

Otro centímetro.

Así que quizá no tenía fuerza. Pero tenía rabia. Odio. Tanto que podía ahogarme en él.

Ese día dormí en el suelo. Al día siguiente, me arrastré.

Al principio eran solo los brazos, arrastrando el peso muerto de mi cuerpo por el suelo frío de la habitación del hospital hasta que tuve las palmas en carne viva y las uñas partidas.

Mi objetivo era la puerta.

Y acababa de llegar a ella cuando la puerta crujió y mis labios rozaron las botas de Gruer.

—¿Sabes? De donde yo vengo, besar los pies es el mayor acto de adoración —dijo arrastrando las palabras.

—Quítate de mi puto camino —gruñí.

Se puso en cuclillas frente a mí y me dio tres palmaditas en la cabeza, como si yo fuera un perro.

—Ahí estás.

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Cuando la sensibilidad empezó a regresar en destellos débiles y dolorosos, obligué a mis piernas a moverse también. El progreso era tan lento que parecía un castigo. Algunos días solo lograba avanzar un metro antes de desplomarme. Algunas noches me quedaba tendida en el suelo, temblando por el esfuerzo de no gritar.

Pero seguí adelante.

Dejé de pensar como Maisie. Esa chica había muerto en la Cresta. Lo que quedaba tenía que ser más dura. Más fría. Tenía que dejar de esperar que el mundo fuera justo. Tenía que contraatacar. Tenía que recuperar lo suyo.

Pasaron dos meses.

El día que me puse de pie sola por primera vez, las piernas me temblaron con tanta violencia que casi me caigo. Me aferré al borde de la cama y respiré a través del dolor hasta que el temblor se detuvo.

Y un día salí del hospital por mi propio pie.