El hedor a renegado

Siete meses después...

Maisie

Alguien me estaba observando.

Ocho mesas más allá, esquina izquierda, mejilla con cicatriz, mirada dura. Por las cicatrices que noté en sus dedos y por la forma en que se acomodaba constantemente para mantener oculto lo que llevaba bajo la manga, tenía que ser un cuchillo. O una pistola.

Asesino.

No sabía que lo había notado desde que entró. Aunque no hubiera entrenado mis sentidos e instintos lo suficiente como para detectarlo, su olor lo habría delatado. En un bar lleno de hombres humanos, los renegados apestaban.

—Oye, Lis —dijo Mandy, la otra mesera con la que atendía la barra en mis turnos de la tarde, tomando dos botellas mientras subía—. Atenta. Otra vez el viejo. ¿Por qué no le das tu número o algo?

Hice una mueca, pero me pegué una sonrisa en la cara cuando el hombre mugriento que no había dejado de mirarme el pecho en toda la noche por fin reunió el valor para acercarse.

Me pareció un mal momento. Me habían vuelto a encontrar. Iba a tener que irme esa noche.

Mierda. De verdad, de verdad me gustaba este bar.

—¿Qué te sirvo, amigo?

Sus ojos seguían firmemente clavados en mis pechos.

—Jameson. Solo. —Se relamió los labios—. ¿Eres nueva por aquí, cariño?

Lo era. Llevaba un mes, de hecho. Era lo más que me había quedado en un solo lugar desde Alemania. Y era el único lugar que le pagaba a una mujer sin identificación, sin credenciales válidas ni experiencia laboral previa lo suficiente como para vivir fuera de la calle. Además, incluía alojamiento.

No parecía gran cosa, pero si tenías en cuenta que mi primer mes fuera del hospital estuve raspando chicle del baño comunitario de un club y colándome en el cuarto trasero de dicho club para dormir, esto era una mejora bastante grande.

—Sí —dije con una sonrisa alegre, dándole la espalda mientras le echaba otra mirada furtiva al renegado. Tenía un teléfono en la oreja. Dejé que mi licántropa escuchara por mí mientras rebuscaba en el refrigerador, y lo oí recitarle la dirección a alguien.

Genial. Refuerzos.

—¿Qué hace una cosita tan delicada como tú en un tugurio como este? —preguntó el hombre junto a la barra.

Bueno, ¿no era esa la pregunta del año?

Maisie Adams, exprincesa, excompañera, asesina, adúltera, ladrona y cualquier nuevo título que les gustara darme últimamente, estaba huyendo. En promedio, sufría seis intentos de asesinato por semana. En una buena semana, cinco. Solo en una mala, alrededor del doble.

La recompensa por mi cabeza era ahora cinco veces la cifra original, o eso le había oído al último hombre que intentó estrangularme hasta la muerte en la última boutique en la que había trabajado.

Bueno, no es que lo lograra exactamente.

Pero la boutique tampoco es que sobreviviera exactamente al ataque. Lo que significó que tuve que «arreglarme» con la dueña antes de que pudiera entregarme a la policía por destrucción de propiedad privada —estaba intentando no morir—, y a la policía le habría encantado darse cuenta de a quién tenía bajo custodia, dado que todo el mundo y su madre sabían cómo era yo, nada menos que gracias a los carteles en cada pueblo, ciudad y país en el que la Reina podía hundir las garras.

Y «arreglarme» significaba llamar a ese demonio de hombre, Gruer. Lo que también significaba que había acumulado todavía más deudas además de las facturas del hospital, deudas que no había terminado de pagar, ni siquiera después de siete meses.

A este ritmo, seguiría pagando mis deudas dentro de cincuenta años.

Aunque una parte de mí pensaba que Gruer solo me hacía partirme el culo trabajando porque en secreto disfrutaba de mi sufrimiento.

Acababa de cerrar la mano alrededor de la botella cuando mi cuerpo se tensó y mi instinto tomó el control.

Me di la vuelta en el mismo segundo en que sonó la campanilla de la puerta y entraron cinco hombres altos, de hombros anchos, que no parecían pertenecer a ese bar.

El ambiente cambió al instante cuando el renegado que me había estado observando durante las últimas dos horas se levantó de pronto en toda su estatura y se unió a sus otros amigos, que yo estaba absolutamente segura de que eran más asesinos.

Los demás clientes empezaban a darse cuenta. Yo no quería una escena. Una escena significaba que no recibiría mi último cheque antes de que Marco me echara de su bar. Necesitaba de verdad ese cheque.

Así que actué con total normalidad, incluso mientras se acercaban, tendiéndole su bebida al hombre. Pero en un parpadeo lo apartaron de un empujón, y uno de los renegados me arrancó la bebida de la mano y la tiró al suelo, haciéndola añicos.

Ahora sí que todo el mundo estaba mirando. Marco bajaría en cualquier momento.

—Hola, Princesa —siseó el renegado.

Lo miré con absoluto aburrimiento y señalé la puerta.

—¿No viste el letrero? ¿No se admiten perros?

Su sonrisa era toda colmillos afilados, y sus ojos empezaron a brillar.

—¿Por qué no vienes con nosotros mientras todavía te lo pedimos por las buenas?

—Voy a pedirte que te vayas —dije con calma—. Mientras todavía te lo pido por las buenas.

Se rieron por lo bajo. Siempre se reían. Los entendía. Parecía delicada. No veían las cicatrices que tenía bajo la ropa, que era al menos cuatro veces mi talla. Cicatrices que me había hecho exigiéndome lo suficiente para evitar que me mataran. Los callos que me cubrían las palmas de moldear mi cuerpo a golpes sin acceso a mi licántropa después de que la ceniza me destruyera.

No sabían que había dependido de este cuerpo roto y «mortal» durante meses, tanto que casi había olvidado lo que se sentía ser algo más.

Lo único que veían era a una mujer diminuta y sin pretensiones de la que no costaría deshacerse.

El renegado que los lideraba señaló con la barbilla.

—Tráiganla.

El primero estiró el brazo por encima de la barra para agarrarme.

Le atrapé la muñeca, se la torcí y le estampé la cara de lado contra la barra con tanta fuerza que la madera se partió. Antes de que pudiera recuperarse, agarré una botella medio vacía del estante y se la rompí en la cabeza.

Retrocedió tambaleándose, con la sangre chorreándole de la herida que ya empezaba a sanar, parpadeando rápidamente, aturdido. Reevaluando.

Oí gritos de alarma por todo el bar. Oí el «¿Qué carajo?» de Marco desde las escaleras y pasos apresurados que bajaban pisando fuerte.

Sin duda iba a perder mi trabajo.