Soren

Unos dedos cubiertos de esmalte negro me rodearon la verga y la rubia pasó la lengua de arriba abajo por las costuras con dulzura.

—Se rumorea que su tía no está contenta con usted, mi príncipe.

Mi pulgar arrugó la superficie de la fotografía. Era vieja y tomada sin que ella lo supiera, desde un punto elevado que debería haber sido difícil, incluso para un investigador privado.

—Mmm —fue todo lo que dije mientras ella me la bombeaba con fuerza, abriendo más las piernas a mis pies. Parpadeó mirándome desde abajo con unos ojos grandes e inocentes, aunque ambos sabíamos que era cualquier cosa menos inocente.

—El Consejo ha empezado a murmurar que el consorte de la Reina podría ser mejor opción que seguir esperando a que usted cumpla con sus deberes.

Incliné la cabeza hacia la fotografía. Maisie Adams tenía unos ojos tan intensos. Eran de esos que te atrapaban a la primera mirada y te obligaban a mirar otra vez. La segunda mirada bastaba para notar otras cosas.

Como el corte afilado de su barbilla. O el ceño fruncido que escondía unos labios perfectamente color ciruela. O el tirón permanente de unas cejas pobladas. O la inocencia que se escondía tras unas pestañas rizadas y dispersas. Por separado, ninguna de esas cosas era nada digno de mención. Pero en conjunto, era lo bastante llamativa como para desconcertar.

Y tampoco ayudaba que lo que escondía debajo de esa ropa enorme y fea pudiera causar una catástrofe. Y sería peor si lograba sobrevivir a la transición.

—¿Siquiera me está escuchando?

A regañadientes, aparté la mirada de la fotografía y entrecerré los ojos hacia la rubia. Llevaba un año chupándome la verga a cambio de información, pero todavía no lograba recordar su nombre.

Le sujeté la barbilla entre los dedos.

—Te dije que te prefería con la boca llena, cariño.

Se sonrojó con un rojo muy bonito y se metió mi punta entre sus labios carnosos, ruborizándose aún más porque la había llamado cariño. Siempre las llamaba así cuando no podía distinguirlas de las demás; siempre había tantas, arrojándose a nuestros pies para ofrecer favores sexuales.

¿Quién era yo para negarme? Podía ser bastante generoso cuando quería.

Mi mirada volvió a la foto de Maisie.

Adams, pensé, mientras la rubia gemía profundamente, apretando los muslos cuando me engrosé más allá de su garganta.

Recordaba haber asistido a aquel funeral hacía cinco años. Un infarto, dijeron. Me pregunté qué haría Maisie si alguna vez se enterara...

Las puertas se abrieron de golpe.

La sirvienta intentó escabullirse ante el aura que se hundió en el ambiente, el roce de un poder antiguo y otro nuevo lamiéndonos la piel, pero la mantuve en su sitio.

Solo había un puñado de personas que podían irrumpir en mis aposentos incluso si había dado la orden expresa de que no se me molestara.

La Reina Licántropa era una de ellas.

Sus ojos azules eran afilados y furiosos cuando se clavaron en la rubia, a la que yo le hundía las uñas en el cuero cabelludo. Frunció los labios con desagrado.

—Fuera.

La rubia se escabulló sin molestarse en recoger su ropa antes de huir por la puerta.

—No debías regresar —dijo la Reina Licántropa—. No hasta que yo te liberara de tu exilio.

Me puse la bata.

Fuera del castillo, la hoguera ardía sin cesar, lo bastante brillante como para iluminar el mundo de naranja y rojo. El golpeteo de los tambores me latía en el pecho como un arrullo, tentador, seductor, llamándome hacia el rito, Orgia.

Se esperaba que todo licántropo macho mayor de edad participara. Las sacerdotisas elegían a las hembras. Los afrodisíacos se quemaban en las llamas, de modo que todo licántropo en un radio de treinta kilómetros quedaba impregnado de ellos. Eso, sumado a la luna roja, tenía ciertos efectos en todos nosotros.

Las inhibiciones se reducían. La Cacería de la pareja perfecta para la noche era tan embriagadora y feroz como el impulso de follar. El coito era obligatorio para repoblar.

Todos los licántropos se presentaban. Cumplían con sus deberes. Y se marchaban.

No podía decirse lo mismo de mí.

Lo había hecho cada temporada durante seis años. Como príncipe heredero, se me exigía repetir este ritual cada vez que una hembra licántropa entraba en celo, como un maldito semental.

Y aun así, ni un solo cachorro.

Ni mío. Ni de ninguno de nosotros.

La raza se estaba muriendo y yo hacía todo lo que las sacerdotisas me indicaban, y nunca era suficiente. Nunca iba a ser suficiente. Y aun así, cada temporada la expectativa volvía a empezar. Preséntate. Inténtalo otra vez. Da más. Por la raza. Por nuestro pueblo.

No había límite. No existía un punto en el que Soren Black hubiera dado lo suficiente. Siempre había algo más.

Y así había sido desde que me comprometieron a los cinco años.

Tessa Graham. La hermosa y cruel Tessa. La conocí cuando yo tenía quince años y ella trece. Le pregunté si quería este matrimonio y por qué. Me miró como si fuera estúpido y dijo:

—Seré tu Reina. Seré la madre de tus hijos. He estado tomando lecciones con ese fin. Me pertenecerás.

Simplemente así eran las cosas, y a Tessa se lo habían enseñado desde niña. Estaba preparada y dispuesta para el trono. Para mí. Para nosotros. Sospechaba que ni siquiera a Tessa le habían dado nunca la oportunidad de decidir lo que quería el tiempo suficiente como para llegar a saberlo.

No me presenté a la boda.

Estaba lejos, investigando actividad de renegados en el este, con tres de los nuestros desaparecidos y seis lobos muertos. Uno de ellos era Richter Adams.

No regresé a tiempo.

Mi tía me exilió a Ashbourne como represalia. Lo bastante lejos como para quedar desconectado de los de mi especie, pero lo bastante cerca como para que sus espías pudieran vigilarme.

Ahora, en esos ojos azules solo había la furia a la que me había acostumbrado con los años.

—El exilio lo dictó la corona —respondí con sequedad—. Yo soy la corona. Elijo ir y venir a mi antojo.