Demasiado daño

Maisie

Quinlan se tambaleó, agarrándose la mandíbula y estirándola como si no estuviera seguro de que siguiera pegada a su cara.

—¿De verdad quieres hacer esto aquí? ¿Porque eres demasiado cobarde para admitir que te habría gustado follártela y marcarla primero? Ah, se me olvidaba. A la querida mami no le parecería bien, ¿verdad?

Mercer se abalanzó sobre Quinlan, que lo esquivó, agarró a Mercer y lo lanzó al otro lado del pasillo. Mercer se estrelló contra los casilleros, destrozando el metal y la pared de detrás, y los estudiantes se dispersaron.

—Basta —dije, pero era como si ni siquiera estuviera ahí.

Se me secó la boca mientras los observaba. Los había visto lanzarse pullas y pelear como niños por tonterías, pero nunca en público. No así.

En un parpadeo, Mercer ya estaba de pie otra vez, con los ojos negros.

—¿Yo soy el cobarde? Al menos yo no me pasé nueve meses ahogándome en el fondo de cualquier botella que encontrara y metiéndome rayas de mierda para olvidar, solo para volver arrastrándome al mismo coño que te llamó hijo de puta.

Me quedé helada. ¿Que yo hice qué?

Quinlan se movió más rápido de lo que pude seguir y estampó a Mercer contra los casilleros con tanta fuerza que toda la fila delantera se abolló.

—Cierra tu maldito hocico, bastardo podrido.

—¡Basta! —grité cuando Mercer le dio un cabezazo. El crujido de hueso contra hueso me revolvió el estómago. Quinlan se tambaleó, y Mercer le clavó una rodilla en el estómago con tanta fuerza que lo levantó del suelo.

No me oían; ni siquiera me veían.

Quinlan se recuperó y lanzó un puñetazo que le habría hundido la cara a Mercer. Mercer lo atrapó, lo torció, y volvieron a chocar con una fuerza que hizo temblar el suelo.

Vi venir el siguiente golpe. El puño de Mercer echado hacia atrás, las garras de Quinlan ya fuera, y me lancé entre ellos.

Mi espalda chocó con fuerza contra el pecho de Quinlan. Mis manos se estrellaron contra las de Mercer, con los dedos extendidos sobre la parte delantera de su camisa mientras intentaba contenerlo. Durante un segundo quedé completamente aplastada entre los dos, que seguían intentando alcanzarse el uno al otro a mi alrededor. A través de mí.

El aire me abandonó los pulmones en una ráfaga brusca y dolorosa.

—Basta —supliqué, con la voz quebrada—. Los dos. Por favor.

Los ojos negros de Mercer bajaron a mi cara. El pecho de Quinlan subía y bajaba agitado contra mi espalda. Los dos temblaban, con los cuerpos ardiendo como hornos, y solo entonces me di cuenta de lo fría que me sentía. De lo sola.

Fuera cual fuera la emoción que Mercer encontró en mis ojos, lo hizo detenerse. Y luego me dedicó una mueca de desprecio.

—¿Y a ti qué te importa? Lo único que te ha importado en la vida eres tú misma.

Tragué saliva con dificultad, luchando contra el ardor en los ojos y el dolor que me estrujaba el corazón.

—No eres el único que está perdido. Aunque no lo creas, yo también lo perdí todo.

Soltó un bufido.

—Palabras conmovedoras de una lengua bífida y mentirosa.

Me apartó las manos de su pecho de un manotazo, como si le dieran asco, y se alejó furioso por el pasillo.

Parpadeé para contener las lágrimas que en algún momento se me habían acumulado en los ojos. Y me volví hacia Quinlan.

Sus ojos azules lo consumían todo, y se me encogió el estómago al ver su labio partido y sangrando.

No tenía idea de en qué momento levanté la mano para tocarlo. Ni de cuándo mi pulgar le limpió la sangre de la comisura del labio inferior.

Pero él se estremeció, me agarró la muñeca y me la arrancó de la cara como si el contacto lo quemara.

—No me toques.

—Quinn…

Se le ensancharon las fosas nasales, y la mirada que me dirigió fue más fría que cualquier cosa que hubiera visto jamás en su rostro.

—Nunca te habría tocado anoche si hubiera estado en mis cabales. Estaba drogado. Ni siquiera recuerdo la mitad. Podrías haber sido cualquiera de las tantas putas a las que pago para follar. No significó nada.

Me tembló el labio inferior.

Dio un paso más hacia mí. Mi licántropa soltó un sonido suave y herido en el fondo de mi mente.

—Que esta sea la última vez que te consideras lo bastante importante como para meterte entre nosotros —dijo en voz baja—. Eres una extraña. Conoce tu lugar.

Parpadeé con fuerza una vez, dos, intentando que no se me descompusiera la cara. No esperó respuesta; me golpeó el hombro con el suyo al agacharse, recogió su mochila caída y se marchó.

Bajé la cabeza y cerré los dedos en puños. El mismo coño que te llamó hijo de puta.

Las palabras seguían resonando en mi cabeza y todo se sentía… demasiado. Había demasiado daño entre todos nosotros, heridas tan profundas que no sabía cómo se suponía que debía empezar a cerrarlas. Todavía no conocía el alcance completo de lo que había hecho la Reina, pero cada día parecía revelar algo nuevo, algo espantoso y repugnante. Y de algún modo, ella sabía exactamente qué palabras decir para que doliera. Conocía todas sus inseguridades y estaba jugando con ellas.

Hijo de puta.

Se me cerró la garganta hasta dolerme. Nunca había pensado algo así, nunca lo había visto de esa manera, y mucho menos lo habría puesto por escrito. Dioses benditos.

Todo ese peso cayó sobre mí de golpe, tan pesado que se me quisieron doblar las rodillas. Quería encontrar un rincón oscuro, hacerme un ovillo y llorar hasta que se aliviara la presión en el pecho. En cambio, me obligué a respirar hondo, recogí mi mochila y me alejé de mi casillero destrozado.

Era una luchadora. Podía con esto. Siempre había una salida. Eso solía decir papá. Ojalá yo tuviera tanta fe en este mundo como él.

Para cuando llegué al aula, ya estaba llena. Regina y Jenny estaban sentadas adelante. Mi asiento de siempre entre ellas lo ocupaba Juliette, que se reía bajito de algo que decían. En cuanto crucé la puerta, la conversación murió. Docenas de ojos se volvieron hacia mí.

Regina levantó la vista primero. Jenny la siguió. Como una estúpida, me imaginé algo distinto. Como si esta fuera la parte en que me sonreirían con calidez, o yo entraría y Jenny me saludaría con la mano y diría: «¡Hola! Te guardé un asiento».

Pero las dos apartaron la mirada y siguieron conversando con Juliette como si yo no existiera.

Mis dedos se apretaron alrededor de las correas de la mochila hasta que el cuero se me clavó en la piel.

Podía sobrevivir a ser el chivo expiatorio. Podía sobrevivir a que mis compañeros me odiaran. Había tenido meses para prepararme para eso. Pero Regina y Jenny siempre habían estado a mi lado; siempre habían sido el único lugar seguro que tenía. Mi hogar. Sus miradas indiferentes me hicieron sentir como si me hubieran arrancado otro pedazo importante del alma.

Tragué saliva y entré en el aula.

Mi pie se enganchó en algo delgado y firme, y una sombra se inclinó sobre mi cabeza.

Primero me golpeó el hedor. Espeso, metálico y podrido. Luego, el chapoteo húmedo y pesado se derramó sobre mi cabeza y mis hombros.

Sangre y vísceras de cerdo me resbalaron por la cara, me empaparon el cabello, se colaron bajo el cuello del suéter en regueros tibios y asquerosos. Tuve una arcada violenta, con los hombros encogidos hacia dentro, mientras las risas y las exclamaciones estallaban en el aula y en el pasillo a mis espaldas.

Cuando estábamos en la preparatoria y condenaban a alguien al ostracismo, era tradición aislarlo y humillarlo. Esta era una de las muchas formas en que los estudiantes solían acosar a otros sin recibir castigo, ya que al final del día nunca podían señalar al culpable.

Me quedé clavada en el sitio, goteando, temblando, con el sabor de la sangre fría y rancia en los labios, y algo dentro de mí terminó de derrumbarse cuando oí el primer susurro.

Oinc.

Otra oleada de risas resonó en el aula.

Mi licántropa se lanzó tan cerca de la superficie, con una ira que me asfixiaba cada poro del cuerpo, ansiando una sola oportunidad de convertir toda el aula en una mezcla de gritos, sangre y masa encefálica. Me di la vuelta antes de ceder y choqué contra un muro de calor sólido.

Jericho me miraba desde arriba.

Llevaba traje; la postura de sus hombros, la forma relajada en que llevaba los brazos a los costados y el maletín colgando de la mano izquierda… Rezumaba una masculinidad sensual, y que me perdonen por estar en medio de una crisis nerviosa y aun así querer hacer algo como jalarlo de la corbata hacia mí y lamerle el cuello fuerte y bronceado.

Pero su mirada seguía fría, pesada, sin emoción. Como si estuviera parada frente a un congelador abierto bajo un sol de verano abrasador.

Sus ojos recorrieron mi cuerpo, dejando un rastro de hielo y fuego a su paso, antes de entrecerrarse con desaprobación al verme. Arrugó la nariz ante la peste rancia que desprendía.

Solo entonces me di cuenta de que había una mujer con él.

Parecía tener unos cuatro o cinco años más que yo, y llevaba un gafete de profesora en la parte delantera del abrigo. S. Zaytsev, decía.

Pero no podía importarme menos su nombre o quién era. Tenía estrellas en los ojos castaños, una mirada de pura adoración no correspondida. Tenía la mano sobre la parte delantera de su abrigo y le decía algo en ruso, mirando el lugar donde le había dejado la mancha de sangre.

Su voz tenía demasiada familiaridad para mi gusto. Tenía la mano sobre la parte delantera de su abrigo.

Su. Mano. Estaba. Sobre. Su. Abrigo.

Algo en mi pecho se tensó y los pasillos se sintieron demasiado estrechos, las luces demasiado brillantes. Cada sonido me raspaba el interior del cráneo y di un paso atrás, luego otro.

—Adams —dijo; no supe si era una pregunta o un simple reconocimiento. Solo sabía que odiaba que me llamara así. Empecé a caminar, obligándome a respirar hondo, obligando a bajar a mi licántropa sedienta de sangre antes de que revelara que el collar no me estaba haciendo una mierda.

Pasé junto a los casilleros, los estudiantes que se reían, junto a todo.

Hasta que llegué al baño, casi arrancando la puerta de sus bisagras, y me encerré dentro.