Bombay

Maisie

Me lancé hacia los pañuelos de papel y el primer tirón rompió el papel por la mitad. Jalé una y otra vez, hasta que el dispensador se atascó y el suelo alrededor de mis pies quedó sembrado de ellos.

Las manos no me dejaban de temblar. Me apreté los pañuelos contra la cara y froté.

Pero en cuanto la sangre se me embarró por la mejilla, el baño desapareció. De repente, ya no era sangre de cerdo. Era más espesa, más caliente, y me chorreaba por el cuello, la cara, el cabello. Se me metía por la ropa como aquella vez en el acantilado.

Gruer decía a menudo que necesitaba terapia. Pero yo no creía que hiciera falta. Podía soportar la vista de la sangre sin problema. Podía derramarla sin problema. Pero ciertas cosas me detonaban. Y esta era una de ellas.

Froté la sangre hasta desgarrarme la piel, y aun así no me sentía limpia.

Un chasquido resonó a mis espaldas y oí la voz de Gruer.

—¿Por qué apesta a pocilga aquí dentro?

Me giré.

—¿Qué haces aquí…?

La perilla de la puerta giró y ambas miradas se volvieron hacia la puerta cuando rechinó. Mierda. El pánico cruzó la cara de Gruer y, en un abrir y cerrar de ojos, Gruer, a falta de una palabra mejor, se metamorfoseó.

En un segundo estaba ahí mismo, y al siguiente había un gato negro de ojos verdes y brillantes en su lugar. Casi chillé del susto. Una cosa era saber que tratabas con un demonio que podía aparecer en cualquier momento y lugar que quisiera, solo para atormentarte. Y otra muy distinta era ver a un demonio macho hecho y derecho convertirse en gato.

La puerta se abrió de par en par.

—¿May?

Juliette entró con un bulto de ropa limpia en las manos; sus ojos azules recorrieron el baño de mujeres y luego se detuvo al ver al gato.

Se le escapó un chillido de alegría y se apresuró hacia delante, lanzándome la ropa mientras se dejaba caer de rodillas frente a él.

—¡No sabía que tenías gato! ¡Es un Bombay! —se rio, estirando la mano hacia Gruer.

—Eh… No creo que sea buena idea… —Las cejas se me subieron hasta el nacimiento del cabello y olvidé por completo que estaba teniendo un ataque de pánico cuando Gruer ronroneó mientras ella le rascaba detrás de la oreja. Y procedió a enroscarle la cola alrededor del muslo.

Por debajo de la falda.

—Ay, ¿pero qué buen chico eres? —le arrulló cuando él dejó que lo levantara en brazos. Volvió a ronronear y apretó la carita bigotuda entre sus pechos.

¿Esto no se consideraba algún tipo de agresión sexual? Me pregunté qué haría ella si se diera cuenta de que no era un gato el que le hociqueaba el escote, sino un demonio.

Para empeorarlo, volvió sus grandes ojos azules hacia mí.

—¿Cómo se llama? Me encantan los gatos. Quinn nunca me dejó tener uno.

—Eh… —Gruer volvió sus ojos verdes y brillantes hacia mí y parpadeó dos veces. Con ternura.

Cabrón.

—P-Philip —tartamudeé—. Se llama Philip. Creo… creo que deberías bajarlo. Tiene una… eh… una enfermedad contagiosa…

Gruer me bufó, enseñándome sus colmillos gatunos. Y luego volvió sus «adorables» ojos verdes hacia Juliette y maulló con tristeza.

—Ay, seguro que estaré bien —dijo Juliette, abrazándolo otra vez contra sus pechos, y esta vez él sacó la lengua como un maldito perro y le lamió el cuello. Una vez. Dos. Tres.

Pensé que tendría que recordarle que los gatos no se dedicaban a lamer a la gente, o iba a arruinar su ridículo disfraz.

Ella señaló con la cabeza el montón de ropa que yo tenía en las manos, y me costó un poco concentrarme en sus palabras cuando la cola de Gruer se le enroscó en el cuello y se le metió por el escote.

—Pensé que podrías necesitarla —dijo en voz baja, obligándome a apartar la atención de Gruer—. No sabíamos que eso iba a pasar.

Miré la ropa y los labios me volvieron a temblar.

—¿No… me odias?

Juliette se encogió de hombros, pasando las manos arriba y abajo por el lomo peludo de Gruer.

—No estaría aquí si te odiara, ¿no?

Las lágrimas me llenaban los ojos más rápido de lo que podía controlarlas, y mantuve la cabeza gacha para ocultárselas. Pero ella se acercó, me tomó de la barbilla y me hizo levantar la cabeza. Sus ojos azules atravesaron los míos.

—Todos gustan de tenerme en una burbuja. Demasiado confiada para distinguir lo malo de lo bueno, me dicen. Dicen que soy como una niña que piensa porque ella es buena, piensa que todos son buenos también. —Su pulgar atrapó la lágrima de mi barbilla—. Pero yo he visto lo malo, Maisie, y tú estás lejos de eso. Tarde o temprano, todos lo verán también, y van a cambiar de opinión.

Me mordí el labio para contener el sollozo y me sentí cansada de cargarlo todo sola, demasiado cansada de fingir que era fuerte.

Negué con la cabeza y el sollozo terminó por escaparse.

—N-no lo sé. Todo está… —Hipo—. Todo está roto y yo… no sé cómo… arreglar esto. Arreglarnos. Me odian.

—No, no te odian —suspiró, rascando el lomo peludo de Gruer—. Soren piensa que es su culpa que tu vida se arruinara. Piensa que si nunca se hubiera involucrado contigo, todo no sería tal desastre, y ha estado trabajando tan duro desde que te fuiste, para asegurar que si algún día volvías, tuvieras una oportunidad de luchar. Oír tu confesión fue un golpe muy fuerte para todos, y no puedes culparlo por reaccionar así después de tener esperanza por tanto tiempo.

—Mercer…

—… es Mercer, Maisie. Cuando está herido, ataca. No es nada nuevo. Además, tu carta de despedida no le hizo exactamente ningún favor a nadie.

—Mi carta —me reí con amargura, sin saber cómo preguntar qué decía sin delatar que lo único que había escrito en mi vida era una estúpida y sincera carta de amor.

La expresión de Juliette se tensó y la calidez y dulzura que siempre llevaba consigo se endurecieron.

—Podría perdonarte muchas cosas, May. Quizá tenías una razón para irte. Quizá hay una razón por la que eres así ahora. Tú siempre has sido así de desinteresada. Eso podría pasarlo por alto. —Le destellaron los ojos—. Pero yo los conozco desde que era niña, y no han sido otra cosa que buenos conmigo. Y no puedo perdonarte que tomaras la parte más privada y dolorosa de sus vidas y la convirtieras en armas.

Dio un paso hacia mí y yo di uno atrás, con el pecho agitado.

—¿Tienes idea de lo duro que ha trabajado Mercer para borrar el estigma de que lo llamen el hijo de un violador? Le dijiste que era igualito a su padre. Y Jericho. Le dijiste que era un monstruo que debió arder con su familia en ese incendio. Y mi hermano…

La voz se le quebró de rabia.

—Mi mamá te contó de su infancia en confianza. Del abuso. De las cosas que le hicieron cuando era demasiado pequeño para protegerse. Y tú lo tomaste, lo llamaste enfermo y se lo arrojaste a la cara como si fuera algo de lo que debería avergonzarse. «De tal palo, tal astilla». ¿Siquiera entiendes lo que eso le hizo?